Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Бар в старом квартале — это отдельный аттракцион. Ума не приложу, как такое количество народу может забиться в маленькое пространство. Музыка грохочет. Алкоголь льется рекой, но повышение градуса отнюдь не ведет к росту опасности и напряжения. Здесь все на одной волне. Она и восхищает, и приводит в ступор. Я чужая тут… Я не своя… — Так, хватит киснуть, — вдруг повисает на шее Аника, — сейчас танцы начнутся! Пойдем на танцпол! Ого! Тут и танцпол есть! Круто! А я сразу и не приметила! В итоге в бар выбрались только трое из нашей компании. Две девочки и Мехмет — наш долговязый, но очень юморной однокурсник. Он был чуть старше, но по инфантильности мог бы дать фору любому. Аника со смехом говорила, что это я плохо знакома с настоящими турками — они жуть как поздно взрослеют и все эти разговоры об их брутальности и «мачизме» — часть стереотипов… — Зажгите, девочки! — салютовал он нам пивом. Не то, чтобы хотелось веселиться и зажигать. Алкоголь ударил в голову — хотелось еще больше забыться, отпустить, хоть ненадолго, но почувствовать легкость… Заиграли известные аккорды популярного мирового хита. Я немного стушевалась на первых нотах, так как народу именно на танцполе пока было не так много. Но тут же подхватила ритм и решила оторваться от реальности. Хватит. Хватит себя изводить. Прими новую жизнь, Маша. Нет никакой другой. Как минимум пережди… Что ты можешь сделать? Ты не на необитаемом острове. Тут есть люди, которые тоже тебе улыбаются, а не смотрят, как на отщепенку с презрением. Попробуй открыть свое сердце… Танцую, наслаждаюсь ритмом, вхожу в кураж… Мне хорошо. И даже не сильно больно. Хоть на мгновение, но эта боль отступает… Глаза полузакрыты. Ритм ночного Стамбула становится глубже и понятнее. Его огни — синие и завораживающие, сплетаются в единое полотно, когда к мотивам известного хита примешиваются нотки Востока. Анике что-то говорила, что сегодня будет играть популярный тут ди джей. А вот и он, наверное… Так и моя жизнь — вроде бы вся та же я, а новый ритм, новые нотки, прочтения и смыслы… Может все и не так страшно? Дядя Керим не бросит… Он ведь дал понять, что даже при самом плохом развитии событий я буду обеспечена… А его семейка — плевать! Они ж не мои сваты! Непреодолимая сила заставляет меня открыть глаза. Спотыкаюсь. Зависаю. Замираю… У стены на входе в бар, один за столиком, осушая щедрыми глотками рокс с виски, стоит Кемаль. И этот его чертов черный взгляд снова на мне так ощутимо, словно это ручища, которыми он лапал… Я на автомате делаю шаг в толпу, пытаясь раствориться в ней, пытаясь потеряться и сбежать. Почему-то инстинкты подсказывают, что нужно бежать… Это тот самый взгляд… На балконе пентхауза, когда он говорил, что я буду его вещью, за столом, когда нагло и настырно цеплял меня краем своего ботинка… И он не обещает ничего хорошего. Ловлю с надеждой глазами черный вход с характерным аварийным знаком. Ускоряюсь. Анике что-нибудь навру. Напишу, что срочно пришлось уехать. Что голова заболела. Что угодно. Всего пара шагов… Протягиваю руку к ручке — рычагу… — Попалась, Пепелина, — слышу сбоку, когда сильные руки сгребают меня и парализуют в объятиях… |