Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Пролог — Керим-ага мертв, Мария, — произносит Кемаль, испепеляя меня своим черным взглядом, — дед скончался сегодня утром от инфаркта. Теперь я во главе холдинга. И в отличие от деда, я не питаю сентиментальности к России и благотворительностью не занимаюсь. Раз уж ты теперь живешь за счет моей семьи, придется работать. Он произносит это таким тоном, так смотря на меня, что у меня мурашки по коже… Я знаю про то, что Кемаль хочет от меня… Теперь нет никого, кто бы его остановил… — Будешь горничной в моем головном отеле, — озвучивает он, не моргнув. Я слышу злобные усмешки его сестры, матери и невесты. Три мымры смотрят на меня так, как на Золушку в до боли известной сказке. И она явно не для детей… Еще три месяца назад я была дочерью российского миллионера, владевшего сетью гостиниц в России и Турции. А потом папу убили, а на меня на родине объявили охоту. Друг и партнер отца Керим Демир приютил меня в Стамбуле, дал кров, хлеб и защиту. Вот только сегодня моего защитника не стало… Теперь я игрушка в руках его наследника. Кемаль помнит, как два года назад я ударила его на юбилее деда, когда он начал ко мне приставать. Его улыбка сейчас — обещание мести и предвкушение того, что он сделает с беззащитной сиротой, которая осмелилась дать ему отпор и ущемила чувство собственного величия. Глава 1 Я сижу на заднем сиденье авто, вцепившись пальцами в ремень сумки, будто это последняя вещь, удерживающая меня на плаву. За окном медленно тянется чужой город — влажный, густой, как чай с мятой и паром. Стамбул. Шумный, старый, вечный. На горизонте — золотые купола и иглы минаретов. Как выдох молитвы, поднимающиеся к небу. Молитвы, но не моей. Мои молитвы больше не слышат. Шок все еще вибрирует в крови. Я все еще в агонии, не до конца понимая, что произошло. Как так стремительно, так быстро все могло разом обвалиться… Еще вчера я отдыхала с подружками в Сочи на горнолыжном курорте, а сегодня утром — в чужом городе, в чужой стране, в чужой реальности. Не по своей воле. По воле горя, отдаться которому я даже права не имею… — Твоего папу расстреляли прямо на дороге, Мария. Это опасная, жестокая игра. Он просчитался, переоценив свои силы в схватке с опасными людьми. Ты единственная наследница. На тебя объявлена охота. Я знаю только один способ, как тебя защитить и сделаю это, потому что твой папа был мне как брат, пусть мы разных культур и национальностей. Сейчас же ты улетаешь со мной в Стамбул. Фальшивые документы, новая личность, новая жизнь… — Я так не могу… Я должна похоронить папу, я… — слезы душат, царапают горло, воспаляют мозг. — Можешь! Ты должна жить! Он не простил бы мне, если бы я не помог, когда могу! Именем твоего отца заклинаю — будь благоразумной и поедем из России! В этой стране тебя ждет в лучшем случае смерть… Потому что те страшные люди, что пришли с погибелью к твоему отцу, могут сделать с тобой такое, что упокоение станет спасением… Он говорил, а липкий пот ужаса и неверия облеплял меня коконом, слой за слоем… Парализующим. Лишающим здравой логики и упорства. Мы взлетали из Внуково в сером рассвете, когда небо стало плаксивым и серым, словно бы в трауре по папе. Я рыдала, но на мои слезы всем было наплевать — и хмурому дяде Кериму, и услужливым стюардессам его частного самолета, натянувшим на лицо неизменную улыбку… |