Онлайн книга «Турецкая (не)сказка для русской Золушки»
|
Я оставляла свою жизнь, с которой в двадцать еще не была готова проститься… Институт, друзья, компания, хобби, любимый дом… Все теперь позади. Впереди была только неизвестность чужой восточной страны… Машина катится по мосту, и Босфор сверкает под нами — жидкое зеркало, в котором отражаются солнце, чайки, мой страх перед будущим… Каждая волна будто шепчет что-то на чужом языке, обещая и зовя. А я не понимаю этого языка… То ли она зовет к себе, то ли гонит прочь, злая, что я теперь тут. Я бежала из нашего особняка под Москвой ночью, взяв лишь небольшой чемодан, туго соображая, какие вещи вообще туда швырять. Там осталась жизнь, которую я больше не увижу. Здесь — лишь я и бездна между «тогда» и «теперь». Тупо таращусь в новый паспорт. Хотя бы имя оставили прежнее. И на том спасибо. Немудрено. Марий со светло-пепельными волосами у нас в России в изобилии. Из Марии Кравцовой — известной, популярной, гордой и заносчивой, потому что могла себе это позволить на правах папиной принцессы, я превратилась в Марию Иванову. Безликая. Без дома. Без корней. Одна из миллионов… Сколько таких «марий» разбросано по одной лишь Турции? Какие судьбы их ждут? Машина сворачивает с шоссе, и город меняется — лавки, старые вывески, запах кофе и жареного теста. Люди. Смешные, живые. Они не знают, что рядом с ними едет человек, у которого внутри зияет пустота… И вот, наконец, отель. Высокий, помпезный, как дворец из старого сна. Он несколько диссонирует с убранством исторического квартала. Неизбежные издержки разросшихся эго его владельцев. Мрамор, стекло, золото — слишком много блеска для тех, кто хочет забыться, как я. Я смотрю на него снизу вверх, с дороги, пока машина не остановилась. Сердце холодно откликается — то ли страхом, то ли предчувствием нехорошего. Я уже бывала здесь раньше. Папа с детства брал меня на праздники к дяде Кериму. Я помню эти пышные восточные застолья с сытной едой и кучей сладостей, от которых у меня потом болел живот. Я помню его семью — красивую, но холодную. Словно бы делающую одолжение, общаясь со мной, потому что глава клана приказал. У Демиров было более тридцати отелей по всей Турции, но своим центром они считали именно этот — самый первый в их империи, в самом сердце Стамбула. Здесь же на последних трех этажах располагался их пентхауз… Сейчас это громоздкое здание давит на меня своей непредсказуемой, зловещей энергетикой… Я уже знаю, что этот фасад, сверкающий в дневном свете, станет границей между прошлым и тем, что ждет меня дальше. Что за этими дверями — не просто новый адрес, а узел, в который сплетется все: моя боль, моя судьба, моя вина… Моя слабость, болезненная страсть, ревность… тайны… Выхожу из машины. Ноздри жадно вдыхают пряный запах оживленных улиц, уши глохнут от обилия жизнерадостных голосов вокруг. Это так больно, когда внутри пустота… «Добро пожаловать в Турцию, Золушка…» Сначала мне кажется, что это мой мозг выдает голос из прошлого. А потом я оборачиваюсь и застываю. Сбоку у ступеней стоит Кемаль. Внук дяди Керима. Он смотрит на меня без сочувствия. Усмехается, как тогда, два года назад… Щеки обдает кипятком. Он ничего не забыл… Глава 2 Два года наза «Маша!!!» Пялюсь в сообщение и мысленно чертыхаюсь про себя, выскакивая из автомобиля, подъехавшего к помпезному входу в отель «Айя Лакшери Резиденс». |