Книга Ищу няню. Интим не предлагать!, страница 27 – Tommy Glub

— Не извиняйтесь. — Он качает головой, и в его глазах все еще пляшут искры смеха. — Это было... освежающе…

Микроволновка снова пищит. Напоминает о себе.

Я отворачиваюсь, достаю контейнер, ставлю на стол. Нахожу вилку, салфетку.

Все это время я чувствую его взгляд на своей спине.

— Ешьте, — говорю, не оборачиваясь. — Пока горячее.

— А вы?

— Я... мне пора домой.

— В час ночи?

Оборачиваюсь. Он смотрит на меня, приподняв бровь.

— Андрей отвезет, — говорю.

— Андрей спит. — Ермаков указывает на стул напротив. — Садитесь. Поужинаете со мной. А потом я сам вас отвезу.

— Но...

— Евгения, — он произносит мое имя так, что я замолкаю. — Садитесь. Пожалуйста.

Я сажусь.

И мы ужинаем вместе — в час ночи, на кухне, в тишине.

Он ест. Я пью чай. Иногда мы переглядываемся.

И молчим.

Но это молчание — не неловкое. Не тяжелое.

Спокойное.

Правильное.

И от этого мне страшно больше всего.

Он доедает в тишине. Только стук вилки о пластик контейнера, мерное гудение холодильника и где-то за окном — далекий шум редких ночных машин.

Я допиваю чай — уже остывший, чуть горчащий, но все равно. Руки нужно чем-то занять. Пальцы обхватывают чашку, хотя от нее давно не идет тепло.

— Евгения.

Поднимаю глаза. Свет над столом падает ему на лицо резко, очерчивая скулы, тень под глазами. Он выглядит уставшим. По-настоящему уставшим — не так, как в офисе, где усталость явно прячется за собранностью. Здесь, ночью, на собственной кухне, он позволяет ей проступить.

— Вас кто-то ждет дома?

Вопрос простой. Обычный. Такой задают из вежливости, из практичности.

Но почему-то от него становится жарко. Щеки. Шея. Как будто кто-то крутанул регулятор отопления.

— Нет, — говорю. Голос ровный. Почти ровный. — Живу с мамой.

Он кивает. Медленно. Отодвигает пустой контейнер.

Пауза. Секунда растягивается, становится вязкой.

— Тогда, может... останетесь до утра?

Сердце спотыкается. Пропускает удар. Потом — бьет слишком быстро, слишком громко, и я уверена: он слышит.

— Поздно уже, — продолжает Ермаков, и в его голосе — только практичность. Ничего больше. Никакого подтекста. — Час ночи. Даже на машине — сорок минут в один конец. А утром я все равно уеду рано, и Маше будет спокойнее, если вы...

— Да, — перебиваю, потому что он говорит слишком много. Потому что каждое его слово добавляет логики, разумности, и мне нужно, чтобы он замолчал. Чтобы я не думала о том, как это звучит. Как это ощущается. — Да, хорошо. Останусь.

Он смотрит на меня. Взгляд — нечитаемый. Темный в полумраке кухни.

Я смотрю на стол. На свои руки, все еще сжимающие пустую чашку.

— Гостевая спальня в конце коридора, — говорит он наконец. Голос ровный, деловой. — Там есть все. Полотенца, белье...

— Спасибо.

Пауза. Тишина снова сгущается между нами — не тяжелая, но ощутимая. Как будто воздух стал плотнее.

— Я... пойду проверю Машу, — поднимаюсь со стула. Слишком быстро. Ножки скрипят по полу. — Перед сном.

— Конечно.

Выхожу из кухни, чувствуя его взгляд спиной — между лопаток, там, где ткань футболки чуть влажная от напряжения. Иду по коридору. Ноги ватные, в голове — туман, белый и тягучий.

Останусь до утра.

В его квартире.

Это ничего не значит. Совершенно ничего. Просто практичное решение. Разумное. Взрослое.

Тогда почему у меня так колотится сердце? Почему ладони влажные, и я вытираю их о джинсы, и все равно — влажные?