Книга Ищу няню. Интим не предлагать!, страница 42 – Tommy Glub

Вранье. Мы оба это понимаем.

Он закрывает дверь. Прислоняется к ней спиной. Смотрит на меня — долго, молча, жадно.

Я стою у окна босиком, с распущенными волосами, в платье за несколько сотен тысяч, которое он выбрал и оплатил.

— Маша спит? — спрашивает он тихо.

— Да. Давно.

Он стоит у двери, все еще прислоняясь к ней спиной, будто боится, что если отойдет — я исчезну.

— Хочешь вина? — спрашивает тихо, почти шепотом.

Я должна сказать «нет». Должна сказать, что уже поздно, что завтра рано вставать, что Маша может проснуться. Но горло пересохло, а в груди бешено бьется сердце.

— Да, — выдыхаю я. — Хочу.

Он кивает — коротко, как будто ждал именно этого ответа. Отходит от двери, включает только бра над креслом, остальной свет в номере гаснет. Комната сразу становится теплой, интимной, полутемной. Только отблески от озера за окном и мягкий золотистый круг над столиком.

Влад достает из мини-бара бутылку красного — глубокого, почти черного цвета. Два бокала. Наливает медленно, смотрит, как вино переливается. Протягивает мне один.

Пальцы касаются его пальцев. Секунда. Две. Он не убирает руку сразу.

Мы чокаемся без слов. Первый глоток обжигает горло, потом разливается теплой волной по груди, по животу. Второе вино уже мягче, слаще, опаснее.

Он садится в кресло напротив. Я остаюсь стоять у окна — босиком, в этом проклятом платье, которое все еще не сняла. Волосы рассыпались по плечам, макияж, наверное, уже слегка поплыл, но в этом полумраке это даже красиво.

Он смотрит. Долго. Не отводит глаз.

— Ты даже не представляешь, — говорит он вдруг, голос низкий, словно ему нечем дышать, — насколько ты красивая сегодня.

Я пытаюсь улыбнуться насмешливо, отмахнуться.

— Это платье красивое. И макияж. И прическа. Не я…

Он качает головой. Медленно встает. Делает шаг ко мне.

— Нет, Женя. Это ты.

Еще шаг.

— Ты в этом платье — как удар под дых. Я весь вечер пытался дышать нормально.

Еще один шаг. Теперь между нами меньше метра.

— Я смотрел на твою шею и думал только о том, какая она тонкая. Как хочется провести по ней пальцами. Вот так.

Он поднимает руку — медленно, дает мне время отшатнуться, если захочу. Я не отшатываюсь.

Кончики пальцев касаются моей шеи. Легкое, почти невесомое касание. От него по всему телу бегут мурашки.

— И на губы, — продолжает он тихо, почти шепотом. — На то, как они блестят после вина. Как будто просят, чтобы их поцеловали.

Сердце стучит в горле. В ушах шумит.

Он наклоняется ближе. Его дыхание касается моей щеки.

— Ты сводишь меня с ума, Евгения. Уже давно. А сегодня… сегодня я просто не могу больше притворяться.

Я должна оттолкнуть его. Должна сказать «нет». Должна вспомнить, кто я и кто он.

Но вино греет кровь. Его голос — тоже. И запах — дорогой одеколон, смешанный с чем-то горьковатым, мужским, настоящим.

Он целует меня — сначала осторожно, почти вопросительно. Губы мягкие, теплые, с привкусом вина. Я вздрагиваю. А потом… потом отвечаю.

Сама не понимаю, как это происходит. Просто вдруг мои руки уже на его плечах, пальцы впиваются в ткань рубашки, а губы раскрываются ему навстречу. Поцелуй становится глубже, медленнее, жаднее. Он стонет мне в рот — тихо, почти неслышно, но от этого звука у меня подгибаются колени.

Влад разворачивает меня, нежно, но уверенно прижимает спиной к стене. Холодная поверхность контрастирует с жаром его тела. Он целует мою шею — медленно, оставляя влажные дорожки. Спускается ниже, к ключицам. Язык касается кожи, и я задыхаюсь.