Книга Дикая. Я тебя сломаю, страница 39 – Ксения Рокс

— Да чтоб тебя… — рычит он, снова дёргая конструкцию. — Ну вставай же!

Домик, естественно, не встаёт.

— Может, хоть поможешь? — бурчит он с наездом, не оборачиваясь.

Цокаю языком, но всё же подхожу. Берусь с другой стороны, удерживаю конструкцию, пока он соображает, как её закрепить.

— Вообще-то меня не должно было здесь быть, — недовольно фыркает Ярохин. — А я застрял тут… с тобой.

— Не строй из себя жертву, — равнодушно отвечаю я. — Не думаю, что в гостиничном номере тебя ждут великие дела.

Он фыркает, но ничего не отвечает.

Я, конечно, благодарна ему за то, что он успел меня оттолкнуть и эта махина не размазала меня по полу. Благодарна… да. Но это не значит, что теперь я обязана смотреть на него влюблёнными глазами или выполнять его капризы.

Я вижу, как он этого ждёт, но не дождётся.

Максимум, что Ярохин может от меня получить, это словесное «спасибо». Ну и маленький плюсик в карму. Хотя таким, как Ярохин, карма обычно не помогает.

— Долго ещё держать? — спрашиваю я, чувствуя, как затекает рука.

Спина начинает ныть. Где-то под лопаткой тянет глухо и неприятно. Видимо, всё-таки ушиблась, когда падала. Ничего, я и не через такое проходила.

— Ещё немного, — бросает Ярослав, и я замечаю, что он вдруг стал серьёзным, таким сосредоточенным, без ухмылок и подколов. Он аккуратно закручивает болты, проверяет крепление, хмурится, если что-то идёт не так.

Непривычно.

Заставляю себя отвернуться, потому что взгляд будто прилипает к его профилю. К напряжённой линии челюсти, к рукам, к мышцам, которые перекатываются под свитером, когда он работает.

Так… Стоп. Хватит уже.

Через несколько минут мажор наконец выпрямляется, протяжно выдыхает и с видом победителя заявляет:

— Всё. Готово.

— Замечательно, — сухо отвечаю я.

Разворачиваюсь и решаю, что моя миссия здесь окончена. Хочу уйти, прямо сейчас.

— Стоять, — резко толкает парень. — Куда пошла?

И, как обычно, хватает меня за руку.

Да что у него за привычка такая?!

Резкая боль простреливает лопатку. Я морщусь и шиплю, едва сдерживаясь, чтобы не выдать целый многоэтажный мат.

Ярохин это замечает, отпускает руку почти сразу.

— Болит всё-таки?

— Неважно, — отмахиваюсь я.

— Дай глянуть, что там у тебя, — неожиданно требует он.

Я смотрю на него, и у меня реально глаза на лоб лезут.

— Ты чё? С ума сошёл?!

Ярослав закатывает глаза так, словно я чушь только что несусветную выдала или заранее его в чем-то непристойном обвинила.

— Бля… чего я там не видел. Я ж не сиськи тебя прошу показать, а всего лишь спину. Сфоткаю, покажу тебе. А то, может, вообще в травмпункт идти надо.

Я колеблюсь. Травмы мне сейчас совсем не нужны, ведь я пообещала тренеру, что как только вернусь, снова начну тренироваться. Спарринги, режим, всё по графику.

— Ладно, — наконец соглашаюсь я.

Протягиваю ему телефон, поворачиваюсь спиной и стягиваю худи.

Ярохин молчит… Слишком долго молчит.

И мне кажется, что он… завис. Но потом его прохладная ладонь неожиданно ложится на место ушиба… И меня будто током прошибает.

Но не от боли. Совсем не от от неё.

Это что-то другое, новое, острое. И очень неожиданное.

— Эй, — резко толкаю я. — Кто тебе разрешил меня трогать?

— Немного припухло, — спокойно отвечает он, будто не слышит моего тона. — Наверное, сильно ударилась, когда падала.