Книга Измена. Бумеранг для любовницы, страница 37 – Ирина Манаева

— То есть, это твоё? - делаю круг пальцем, смотря на Малышева, и он согласно кивает. - Давно?

Он упирает локти в стол и кладёт подбородок на сложенные в замок ладони, гипнотизируя. Ооо, нет. Не стоит. Однажды я уже попалась на этот взгляд, второго раза не будет.

— Не работает, - говорю, как можно увереннее, тут же хватая вилку, чтобы скрыть неловкость, и долблю зубцами в тарелку, дабы наколоть овощи и креветки.

Я их тех, кто верит в первую и единственную любовь. Всё остальное - рядом не стояло. То, что было у нас со Стасом, сложно описать одним словом. Это буря, торнадо, слёзы радости, головокружение от одного касания, весь мир у твоих ног…А потом слёзы. Столько, что, казалось, им не будет конца. И боль. Гнетущая, давящая, сводящая с ума.

Казалось, всё забыто, забито, зарыто на те самые метры глубоко под землю. И есть привычка приходить туда изредка. Мне даже казалось, что он говорит со мной именно там. Чёртова идиотка.

— Зачем ты купил это место? Оно никогда не приносило дохода.

И хочется добавить: будто было проклято.

— Ты всё равно не поверишь.

Не спешит есть, а продолжает смотреть на меня. Как удав на кролика. Но я уже не та робкая девчонка, которая таяла от одного его голоса.

— Попробуй, - пожимаю плечами, снова отправляя часть салата в рот.

— Из-за тебя, - говорит, не моргая. А я делаю вид, что эти слова для меня ничего не значат.

— Ясно, - отвечаю просто, чтобы хоть что-то сказать.

— Ты не веришь.

— Это важно?

— Да. Это важно, Мия.

Поднимаю на Стаса глаза, потому что новое имя принадлежит мне новой. Моему миру, в котором ему нет места. А он мертвец, который не должен называть его.

— Я не верю ни одному твоему слову, Малышев!

Отодвигаю от себя тарелку, потому что кусок в горло больше не полезет.

— Когда я вернулся, ты была уже замужем, - исповедовался он.

— Странно, правда? - усмехнулась. - Следовало носить траур всю жизнь?

— Я тебя не виню.

— Что? - округлила глаза. - Ты не винишь меня? - уложила ладонь на своё сердце. - МЕНЯ?

— Мия, - его рука снова касается моей, и чуть не подбрасывает вверх от разряда, который проносится между нами.

Ничто не проходит бесследно. Я любила только этого человека, сидящего напротив, а для Арса у меня было что-то другое. Более спокойное и размеренное. Но чувства, да.

Сейчас внутрь влезли большой ложкой и мешали, взбалтывая всё, что когда-то улеглось.

Хотелось его обнять. Просто прижаться и вспомнить, каково это было. Но нет. Я другая. А он мёртв. И пусть так это и остаётся.

Что имеем?

Сломанную дважды жизнь и желание послать всех к чертям собачьим.

Я всё ещё сижу в кафе, принадлежащем Стасу, и прошу себя встать и уйти. Грешу на ногу, потому что не такая поворотливая и мобильная, как раньше. Надеюсь, хотя бы Пашка сдержит обещание и придёт за мной вовремя.

— Я вернулся к тебе, но…

— Спустя восемь лет? - не могу понять, что за чушь он тут городит.

Я реально думала о том, чтобы последовать за ним. Видела в нас Ромео и Джульетту местного пошиба. Вот же идиотка. Хорошо, что ничего не сделала, потому что имею стержень, который и помогает мне подниматься с колен и снова идти дальше.

— Нет, не восемь лет. Четыре.

Смотрю на него, как на идиота, припоминая, что было четыре года назад. Будто это вообще имеет значение.