Книга Капкан, страница 157 – Амелия Брикс

Возвращаюсь назад. Машина загорается. Я понимаю, что у меня очень мало времени. Я пытаюсь вытащить женщину. Что есть силы дергаю водительскую дверь. Чувствую адскую боль, руки мои горят. Сцепляю зубы и, превозмогая боль, дергаю еще и еще… Спешу, в любой момент может рвануть. Металл накаляется… Я задыхаюсь гарью…

Кашляю. Наконец-то дверь поддается, и мне удается вытащить женщину из горящего автомобиля. Начинаю оттаскивать ее, и за моей спиной раздается взрыв… Меня поднимает в воздух… И темнота…

Маша

Иногда ты словно отрываешься от реальности. В такие моменты говорят “витаешь в облаках”. Сейчас со мной происходит именно это. Мой взгляд устремлен сквозь окно в заоблачную даль, но если меня спросят куда я смотрю, то я не смогу ответить. Мои мысли далеко отсюда, о человеке, которого я не захотела впустить в свою жизнь. Некоторые скажут, что я трусиха, другие – слишком осторожная. Может так и есть. Наверное, я просто испугалась, что снова окажусь в капкане своих иллюзий, и сработал защитный механизм. Я просто оттолкнула Марка от себя.

— Маш? – Ира трогает меня за плечо.

— А? Прости, я задумалась, – перевожу взгляд на нее.

— О чем или о ком? – хитро прищуривается и хихикает.

— Да так, – пожимаю плечами. – Думаю, ты и сама догадываешься, – вздыхаю и опускаю глаза на чашку с давно остывшим кофе в моих руках. Делаю глоток.

— Ох, – смотрит на меня с пониманием и сочувствием, – я так и знала, что Марк разобьет тебе сердце.

— Нет, – отворачиваюсь к окну и опять устремляю свой взгляд вдаль. На улице начинает накрапывать дождик. – Мы разобрались с ним как цивилизованные люди и пришли к обоюдному решению не развивать дальше наши отношения, – делаю глоток остывшего кофе, – и я была инициатором этого предложения, – почти шепотом добавляю.

— А сейчас жалеешь? – уточняет подруга.

— Не то чтобы… – замолкаю, подбирая слова, как объяснить подруге, что меня так волнует. – На душе как-то тревожно, – смотрю на нее, – сама не пойму. Вроде мы все решили, а он продолжал писать сообщения на телефон каждые утро и вечер, ну а потом резко исчез, – допиваю свой остывший кофе. – Как-то так, – жалобно выдавливаю улыбку и тоскливо вздыхаю.

— Вот глупенькая, – обнимает меня за плечи Ира, – спросила бы меня, и я бы тебе все рассказала. Мы же подруги, – прислоняет свою голову к моей. – Он сейчас в Омске. У их партнера умерла жена, – я вздрагиваю от ее слов, по телу прокатывается озноб. – Ему пришлось задержаться. Вероятно, поэтому и не пишет, – сообщает Ира.

— Ох, это ужасно, – отстраняюсь от Иры и обхватываю себя руками. Смерть – какое страшное это слово. Интересно, если я расскажу подруге о своем прошлом, она по-прежнему будет со мной общаться? Или поступит, как и все, и отвернется от меня. – А сколько лет жене партнера? – неожиданно вырывается у меня вопрос.

— Да я не знаю, вроде не старая. О! – радостно подмигивает мне подруга. – Думаю, сейчас твое настроение улучшиться, – кивает на дверь. Оборачиваюсь и вижу Вадима. Он, как всегда, с букетом цветов и лучезарной улыбкой. Подходит к нам и целует меня в щеку.

— Привет. Соскучилась? – спрашивает он, вручая цветы.

Да, но не по тебе, проносится в голове мысль.

— Когда ты вернулся? – ухожу от ответа.

Смотрит на часы, затем поднимает голову: – Сорок семь минут назад.