Книга Капкан, страница 94 – Амелия Брикс

В квартире я сразу направляюсь в кабинет, к бару. Беру бутылку коньяка, бокал и сажусь за стол. Я зол. Зол на себя, на нее, на… Наливаю янтарную жидкость в бокал и делаю глоток. Расслабляю галстук и откидываюсь в кресле. Коньяк обжигает горло, я морщусь, проглатываю, и по телу разливается приятное тепло. Закрываю глаза. Устал.

Расслабляюсь. И вот оно, долгожданное спокойствие. Надолго ли? Делаю еще один глоток, еще и еще. Звонок мобильного прерывает мое успокоение. Смотрю на высвечивающее имя Игоря. Стоит ли брать? Но звонок прекращается, избавляя меня от необходимости принимать решение. Едва я успеваю опустошить остатки коньяка в бокале, как снова раздается сигнал телефона. И снова Игорь. Отвечаю на звонок и выслушиваю от него кучу претензий. Я совсем забыл о деловой встрече.

— Ты же справился. К чему устраивать истерику? – обрываю его крики.

— Ты издеваешься? – орет он.

— Нет… – истерично начинаю смеяться. Из-за нее я забросил даже свой бизнес, который поднимал не один год.

— Марк ты пьян? – удивляется друг. Секундная пауза. – Где ты сейчас находишься? – уже злится Игорь.

— Неважно. Когда ты уезжаешь в командировку?

— Слушай, тебе вообще в последнее время стало насрать на свою работу, друзей, родных, – с обидой произносит он. – Что с тобой происходит, Марк? Я не узнаю своего друга.

Возьми себя в руки, мужик!

Я хочу прекратить этот разговор, пока мы не наговорили друг другу того, о чем можем потом пожалеть.

— Мне нужно идти. Спасибо, что выручил меня, – он не успевает ничего ответить, потому что я завершаю звонок.

Кручу в руках телефон, обдумывая позвонить ли Маше. Что я ей скажу? В голове столько мыслей, но я не могу выстроить их в логическую последовательность. Бросаю телефон на стол и наливаю еще коньяк. Выпиваю залпом. Открываю один из ящиков письменного стола и беру пачку сигарет и зажигалку. Прикуриваю и делаю глубокую затяжку.

Чувствую, как легкие наполняет дым и мои мышцы расслабляются. Глоток коньяка.

Хорошо. Ощущение нирваны. Но душа ноет, щемит, давит. Снова хватаю телефон и, найдя ее имя в списке контактов, нажимаю на кнопку “вызов”. Почему она не берет трубку? Снова начинаю злиться. Гудки обрываются, потому что она так и не ответила на вызов. Опять набираю. Затягиваюсь сигаретой так, что табак потрескивает. Глоток коньяка. Вызов снова обрывается. С яростью запускаю телефон в стену, разлетевшись на части, он падает на пол. Я часто и тяжело дышу.

— Бл*дь… Кого она из себя возомнила? Малолетка.

Бокал отправляю вслед за телефоном. Звон разбитого стекла эхом разносится по комнате. Хватаю бутылку и пью с горла жадными глотками. Когда я отстраняю горлышко от своего рта, внутри все горит от алкоголя, боли и злости.

— Сучка! – продолжаю ее ругать. – Да нахрен ты мне сдалась! – ору я не своим голосом.

Надо жить как раньше и не думать о ней. Но как? Она вечно мельтешит перед моими глазами. Даже сниться мне стала. Каждое утро просыпаюсь, бл*дь, как пацан малолетний, со стояком от одной только мысли о ней.

Делаю еще глоток, но алкоголь лишь подстегивает меня выплеснуть злость. Не разбирая, что попадается под руку, сметаю все со стола, швыряя вещи в стену. И только когда мой взгляд падает на фоторамку, лежащую на полу среди груды мусора, я останавливаюсь. Вскакиваю на ноги и, шатаясь, иду к ней. Беру в руки и смотрю на треснутое стекло, которое так напоминает мою жизнь. Из меня вырывается истошный крик, и я падаю на колени. Осколки впиваются мне в ноги. Но я не чувствую физической боли, только ту, что сидит внутри и несколько лет постепенно съедает меня, как паразит. Прижимаю рамку к груди и проклинаю эту девчонку. Зачем она появилась в моей жизни? У меня было все четко и ясно. Я так долго шел к этому душевному “порядку”, а она все разрушила. Все, что я так долго и упорно создавал. Звонок в дверь вырывает меня из мыслей, но я не шевелюсь. Не хочу никого видеть. Никого! Пошли все нахер и она вместе с ними.