Онлайн книга «Скрипка. Будь моей»
|
Не знаю, как отреагировала она — моя реинкарнация Скрипки, но остальные отчетливо потекли от моего предложения… — Старт около соседнего столика. А это фора самой ненасытный, — красная пачка красивым веером разлетелась по столу. — На колени, сучки. На старт. Внимание. Марш! — командуя я, наблюдая, как она стоит, не двигаясь, жадно изучая меня глазами. И сознание треснуло, откинув меня, в упоительно сладкое прошлое… Хватило взгляда на этот пучок, на черты лица, затертые в памяти до дыр, на неестественно розовые губы, которые она по привычке кусала, чтобы внутри стало чертовски прекрасно. И все из-за моей Энн… Моей… Руки сами собой потянулись к ней, а губы сомкнулись на её губах, таких холодных и вкусных… Наверно, в тот самый момент я и сошёл с ума, потому что желание не отпускать ее больше никогда, привязать навечно, прибить к себе гвоздями стало просто маниакальным. Не знаю, как не задушил её в руках, как она не захлебнулась в моих глубоких поцелуях. Меня так рвало, что я не контролировал себя, помню только, что метил и метил засосами её шею… Моя… Моя маленькая бесячая Энн снова со мной… Наверно, я до передоза обдолбался моей Скрипкой и выпал в бездомный астрал, из которого смог выбраться только под утро, когда тот самый Миша, предлагал мне вызвать такси: — Богдан, я помогу вам встать… Я не соображал ровным счётом ничего, и только моё имя, сказанное парнем, запустило в мозгу тугие несмазанные шестеренка. — Богдан? — переспросил я. — Прости, если я ошибся, просто девушка, которая сидела рядом с вами, пока вы спали, называла вас так. — Какая девушка? Скрипка… — Да, наша скрипачка, — парень заметно обрадовался, что я начал подавать признаки жизни. — Белова? — Нет, — максимально уверенно ответил парень. — У неё совершенно другая фамилия… Глава 3 Дан ___ — Мне показалось! Да, стопудов… Поэтому я никому не рассказываю и больше не езжу в тот ресторан. А зачем? Чтобы убедиться, что поймал пьяную белку, а если приплюсовать все мои выебоны за последние два года, то это клиника и неутешительный диагноз. Нахуй! Нахуй её! И нахуй эти печальки! Знаю, что говорил это себе уже сотый раз, но тогда меня так и не вставляло… Ещё раз ныряю под ледяные капли, чтобы протрезветь и вовсе не от позавчерашнего загула, а от пьянящих фантазий, в которых Белова действительно вернулась в Москву. И лишь, замерзнув до костей, чувствую, что худо бедно пришёл в себя, поэтому выхожу из ванной и плетусь собираться. Впереди очередной хуевый день. Хотя сегодняшний хуевый со звездочкой. Встреча с продюсером. Надеюсь, не последняя… В приёмной Войтаса молчаливо залипает в телефон Пума и нервно барабанит пальцами подоконник Барс. Я лениво заваливаюсь на диван, предвкушая отборный мат главного, который он местами почти в рифму разбавляет угрозами раздать двух других котят в хорошие руки, а меня вышвырнуть на улицу, закрыв группу. И вот дверь кабинета продюсера открывается, и я показушно прикрываю уши ладонями, но нужно было глаза. Потому что они слезятся от того, как сильно меня бьёт наотмашь. — Давай же, Пантера! Черт тебя подери! Сделай же это! Отдери от неё свои глаза… — анализируя я свои действия, при этом продолжая сидеть истуканом. — Энн?! — первым отвисает Пума. — Это точно ты? Ты вернулась? |