Онлайн книга «Ведьмина ночь»
|
Гемоглобинзависимый! Я запыхтела, пытаясь сообразить, чего бы такого ответить, достойного, но авто с тихим урчанием отползло, а я осталась… Одна. Совсем одна. И… И обернулась. Магазин… не торговый центр, конечно, но тоже немаленький. Весь первый этаж дома занимает. И еще навес имеется, а под ним — ящики с фруктами. Пара холодильников. И еще одна сумрачная девица при них. — Привет, — сказала я, чувствуя преогромное желание убраться. — Ты кто? — девица жевала жевательную резинку и надувала пузыри, которые потом лопала, но как-то так, ловко, что жевачка не прилипала ни к носу, ни к щекам. Наверное, опыт сказывался. — Ведьма я. Участковая. Тутошняя. — Ага… — А ты? — Мирта, — руку она мне не протянула. — Из невест… буду. — Очень приятно, — соврала я. — Это ж княжич? Тот, что вчера… — Что вчера? — Точно он. В светской хронике фотку видела. И в Ультраграмме… там он как-то помоложе. Посолидней. Любовник? — Мы утром познакомились! — И чё? — вполне искренне удивилась Мирта. — Утро вон когда было… Действительно. — Просто… внук нанимателя. И случайно вот… ну какой он мне любовник? — Ага, — меня окинули придирчивым взглядом и окончательно успокоились. — Ты старая. И кринжовая. — Чего? — Фэйс у тебя не шибко бьюти. И жопень маловата. — А талия, так наоборот, — раздался второй голосок, такой нежный-нежный. — Животик вон имеется… вы явно не уделяете должного внимания прессу. Я ему вообще внимания не уделяю. Из магазина выплыло белокурое создание той исключительной красоты, которой самое место на обложке журнала, а никак не в печальной действительности, где эта самая красота действует на нервы обывателям. На мои, к примеру. — Велита, — представилась девица. — А тебе, Мирта, над речью бы поработать. Над манерами. Раз уж фигурой не вышла. — Чё? — Вот и я о том… не слушайте её, она не шибко умна. — Знаешь… Я осторожно отступила к двери. — …но весьма самоуверенна… настолько, что полагает вопрос… И еще шажок. — А ты, Велька, только и способна, что языком молоть. Поэтому твои папики от тебя и избавляются? Дверь почти уже рядом. Спасительная. — Не понимаю, о чем ты… — О том, что одной красивой рожи недостаточно, чтоб жизню устроить. Что, появилась, потому как Северьянов отлуп дал? — Да что ты… Я тихонько шмыгнула в магазин. Так. Батон. Хлеб. Молоко. Потом с доставкой разберусь, а пока этого хватит и домой… — Извините, вы не подскажете, какой тут без сахара? — девица возле йогуртов стояла, держа две яркие баночки. — Без понятия. — Дурацкий предлог, да? — баночки вернулись на полку. — Мне бы молока, — пробурчала я, чувствуя, что начинаю злиться. — Какой жирности? — Три. Если есть. Мне подали пакет. Надеюсь, не прокиснет, а то ведь станется. — Я предпочитаю эту марку, — пояснила девушка и тряхнула гривой рыжих волос. — Марика. — Яна, — не слишком охотна представилась я. — Тоже из невест. — Как и все тут… безумие сущее. В прошлом году было как-то полегче, что ли. И попроще. — Вы и в прошлом году? — Рекомендую выбрать, что вы хотели. Тут через полчаса будет не продохнуться. Городок небольшой, и пусть они готовы принимать гостей, но иногда… случается перебор. И да, в прошлом была. И в позапрошлом. Это весело… Она потянула меня вдоль рядов. Хлеб местный пах хлебом. Сытно. Ярко. И на полках, прикрытые тончайшей тканью, лежали тонкие палки багета, и темные кирпичи ржаного хлеба, присыпанные кориандром и тмином. Были круглые булки. И вытянутые. Приплюснутые, почти плоские. И высокие, что купола. |