Книга Измена. Не знала только я, страница 17 – Аника Зарян, Каролина Шевцова

— Мам, ты же ей никто, — попытался возразить я, уже и так понимая, что мама приняла решение и не отступит от него. — Она тебе тоже чужая.

— Я её вырастила, Мить. С годика с ней. Она мне не чужая.

Какими-то неимоверными усилиями и после долгих проверок маме удалось оформить над Верой сначала временную опеку, чтобы её не помещали в приют сразу после трагедии, а затем — и настоящее опекунство.

Из препятствий — только наша непригодная для еще одного человека однушка и тот факт, что с гибелью работодателей мама лишалась постоянного дохода.

Но тут ей помог Олег Анатольевич Зайцев — адвокат и близкий друг родителей Веры, который быстро устроил маму на формальную должность, пока она искала что-то постоянное.

А органы опеки разрешили нам с мамой жить в особняке Федотовых, чтобы условия жизни богатой наследницы не ухудшились.

Мы с мамой уместили всю свою жизнь в несколько коробок и переехали в пригород.

А я стал ездить в школу с несколькими пересадками, пока мама не сжалилась и не перевела меня в школу поближе, в том же поселке...

Долге время я ненавидел его.

Особняк Федотовых.

Ненавидел эти высокие, звенящие тишиной потолки, мягкие ковры под ногами, портреты чужих, важных людей на стенах, которые смотрели на меня свысока. Я боялся дышать, боялся сделать лишний шаг, боялся сломать какую-нибудь хрупкую, но обязательно редкую, антикварную безделушку, которая стоила больше, чем вся наша старая квартира.

Мама пыталась наладить быт. Она суетилась на чужой кухне, готовя наши обычные котлеты в необычной обстановке.

Она заставляла меня говорить «здравствуйте» Олегу Анатольевичу, который поначалу появлялся чуть ли не каждый день с какими-то бумагами и смотрел на нас с мамой так, будто мы были экспонатами в зоопарке — интересно, но не совсем по-человечески.

А Вера...

Вера стала тенью. Она не плакала. Не смеялась. Молча бродила по дому, как призрак, обнимая тряпичную куклу. Цеплялась за неё так, словно это было единственное, что ей оставили от прошлой жизни.

Она забивалась в самый дальний угол библиотеки, уставленной книгами ее родителей, и могла сидеть там часами, не шевелясь.

И сидела.

А мама всё время пыталась её расшевелить.

— Мама, она же не хочет нас тут, давай вернемся домой. — не унимался я, совершенно не понимая тогда, как ей было больно от моего сопротивления изменениям.

Она говорила мне: «Мить, она как сестренка тебе теперь. Будь к ней добр».

А я не хотел сестренку.

Я хотел, чтобы все стало как раньше. Чтобы мы жили в своей однушке, где пахло мамиными пирожками, а не деньгами.

Чтобы мама снова вечерами была рядом со мной, спрашивая, как прошел мой день, смотрела на меня, а не на эту вечно грустную девочку, которая даже не замечала, что мы из-за нее все бросили.

Мы её от приюта спасли! А она даже спасибо не говорила.

Однажды я не выдержал. Я вломился в библиотеку. Она сидела на подоконнике, ноги согнуты в коленках — и смотрела в окно, прижавшись лбом к холодному стеклу.

Была зима.

И я даже подумал, что она точно ненормальная — сидеть и смотреть на снег, когда можно поиграть в снежки там, за стеклом.

«Эй, ты, мелкая! — крикнул я. — Достала уже! Из-за тебя мы здесь, как в музее, живем! Из-за тебя мама все время плачет!»

Она медленно повернула ко мне голову. Ее глаза были пустыми, как два серых озерца. А я помнил, что они были голубыми. Раньше — на старых фотках, что мама показывала, где ей годика три. И внезапно эта мысль и её взгляд заставили меня замолкнуть.