Книга Развод в 40. Жена с дефектом, страница 29 – Анна Нест

Наверное, это и есть гордость. Ты можешь собой гордиться не тогда, когда ты молчишь, чтобы сохранить лицо, а тогда, когда в тебе наконец вскипает самоуважение.

Я хватаюсь за телефон, руки дрожат, хочу написать Марине, но тут же вспоминаю, что она на парах. У нее сейчас важная лекция — она просила не отвлекать. Но я все равно открываю чат и печатаю: «ТЫ НЕ ПОВЕРИШЬ, ЧТО ПРОИЗОШЛО», а потом стираю. Это надо рассказывать с глазу на глаз. С жестами, с интонацией. Все не передать текстом.

Сцены в голове мелькают, как вспышки. Его руки, прижатые к моим бокам. Ее визг, когда я схватила ее. Мой тон, когда я сказала: «Ты потерял меня не тогда, когда в твоей постели появилась другая, а тогда, когда я умирала от боли, а ты даже не поинтересовался, как я...»

Да, Мия. Это ты. Это ты высказалась. Не промолчала. Ты больше не тень. Ты — женщина. Уважающая себя женщина. С характером.

Такси останавливается у дома Марины. Я выхожу. В груди еще все кипит. Не могу никуда деться от разрывающих мозг мыслей. Иду так быстро, что сама не замечаю, кого обгоняю. Ноги заметно дрожат. Кажется, будто иду не по улице, а по канату — шаг влево, шаг вправо, и я сорвусь.

И в этот момент я налетаю на кого-то.

Столкновение резкое, дыхание перехватывает.

— Простите, — говорю на автомате и поднимаю глаза.

Мия

Удар не сильный, но его достаточно, чтобы я резко остановилась. Я врезаюсь в кого-то. Нет, не в кого-то — во что-то плотное, высокое и твердое, как колонна. От столкновения я теряю равновесие. Но меня подхватывают.

— Простите, вы в порядке? — голос глубокий, с мягкой хрипотцой.

Я поднимаю глаза. Передо мной мужчина. Высокий. Очень. Наверное, под метр девяносто пять. Темные волосы, не слишком короткие. Они аккуратно уложены назад, будто слегка небрежно, но это, очевидно, тщательно продуманная небрежность. Брови выразительные, чуть сдвинуты к переносице — он явно волнуется. Глаза… темные. Карие?.. Нет, почти черные. У него четко очерченные скулы и сильный подбородок. Губы. Черт. Даже губы у него красивые. Он выглядит как герой из дорогой рекламы часов или парфюма. Выглядит как человек, который может тебе приказать, и ты не посмеешь возразить.

И костюм. Серо-графитовый, с идеальной посадкой. Ткань тянется на плечах и руках, выдавая то, что под ней мышцы. Запах от него, тонкий, с горькой ноткой, будоражит. Я заставляю себя не дышать.

— Простите, вы не ушиблись? — повторяет он, и только теперь я понимаю, что все это время пялюсь на него.

Я качаю головой. Медленно. Слишком медленно, наверное. Он немного склоняет голову набок.

— Вы точно в порядке?

Я киваю. Язык не слушается, а руки начинают мелко дрожать. Он говорит еще что-то — я вижу по губам, но не слышу.

И тогда он касается моей руки.

— Точно?

Касание легкое, почти невесомое, но от него мурашки, от запястья до плеча. Я снова киваю. В этот раз быстрее. Он отступает на шаг, но взгляд от меня не отводит. Ни капли раздражения в нем, ни следа высокомерия. Только интерес. И вежливость.

— Разрешите спросить… куда вы так спешили?

Я моргаю. Как будто включаюсь.

— В свою новую жизнь, — слышу свой голос. Тонкий, немного хриплый.

Он приподнимает бровь, но не смеется.

— Звучит амбициозно.

— Скорее… неизбежно, — отвечаю, сама не веря, что у меня все же получается говорить.