Книга Развод в 40. Жена с дефектом, страница 6 – Анна Нест

Я не знаю, что сказать. У меня нет слов. Нет мыслей. В голове — белый шум.

А потом она добивает:

— Что следишь?.. Лучше бы за собой следила, клуша.

Я не понимаю, где я. Кто я. Что только что произошло.

Моя лучшая подруга. Мой муж. И я — клуша, которая не уследила.

Виктор

Я стою рядом с Мией и чувствую, как руки дрожит от раздражения. Этот ее жалобный вид, нытье, эти сцены. Мия сейчас выглядит как потерянная душа. Стоит. Смотрит. Вот что она хочет услышать? Ждет моих объяснений? Заем они ей? Она просто должна пойти и собрать свои вещи. Все! Я разве многого прошу?..

— Виктор, — голос у нее такой, словно она сейчас умрет. — Я просто… хочу понять. Я же была с тобой рядом... Всегда была. Поддерживала. Готовила для тебя. Не предавала. А ты… ты так со мной поступил…

Я резко разворачиваюсь к ней. Отпускаю Олю.

— Ты серьезно думаешь, что меня возбуждают борщи и твоя вечно унылая физиономия?

Мия смотрит на меня. И от ее выражения лица мне становится противно. Оно сейчас жалобное. Я бы даже сказал, что Мия выглядит жалко. Как собака, которую выгнали на улицу за то, что она плохо выполняла свои обязанности.

— Но я старалась… Я всегда старалась.

— Вот именно, — смеюсь. — А нормальным женщинам не надо стараться. Они просто такие и есть. Они горят. Вдохновляют. А ты… ты как старый холодильник. Холодная. Искры нет. И дефективная.

— Виктор… пожалуйста… — просит. Как будто ее слова что-то для меня значат. Как будто они для меня чего-то стоят.

— Все. Я все сказал. Хватит жевать. Просто уйди.

Мия молчит. Внутри у нее наверняка разворачивается истерика, но она выдерживает паузу, на что-то еще надеется. Думает, что я одумаюсь. Что я не выгоню ее. Наивная.

— Ты была удобной. Вот и все. Надежной, предсказуемой, скучной. Как мебель. Но теперь, когда у меня появилась Оля, ты просто бесполезная. В тебе нет ни страсти, ни жизни. Ну а в наших отношениях больше нет смысла.

Мия ничего не отвечает. Просто ждет. И я решаю добить ее, чтобы она ни на что не надеялась. Да и я давно хотел это сказать.

— Ты знаешь, — говорю, — я думал, что за столько лет ты хотя бы научишься ублажать мужа. Надеялся, что ты научишься просто быть женщиной. В постели. А не амебой. А ты все так же лежишь как бревно. С закрытыми глазами. Молча. Это не секс, Мия. Это изнасилование унынием.

Она закрывает лицо руками. Это выглядит театрально. Наигранно. Я отворачиваюсь, потому что смотреть на нее — ниже моего достоинства.

В этот момент Ольга обнимает меня. Она не теряется. Не боится. Она знает, кто она такая и что мне дает.

— Мия, — говорит Оля, — не переживай. Если постараешься не быть такой фригидной дурой, может, найдешь себе какого-нибудь захудалого мужичонку. Поиграешь в счастливую жену. Какое-то время. А потом отравишь его своей тоской. И сделаешь всех виноватыми.

Я улыбаюсь. Потому что это правда. Жить с Мией — все равно что быть рядом с тусклой лампой. Света ноль. Тепла ноль. А с Ольгой — все другое. Она настоящая. Горячая. Она умеет все, о чем Мия даже не догадывается.

И сейчас я рядом с ней. А не с той, что уныло стоит рядом и, наверное, думает, что сможет что-то вернуть. Ничего ты не вернешь, Мия. Ты проиграла.

Оля

Я смотрю на нее, на эту растерянную, поблекшую дуру, и внутри у меня растет злорадство. Я так долго ждала этого момента. Думала, он никогда не настанет. А теперь вот оно, все передо мной, и я смакую победу медленно, как дорогой коктейль.