Книга Я тобой переболею, страница 4 – Мария Коваленко

Все, на что меня хватает — это подняться и выйти из проклятого домика.

— Подожди! — нагоняет Рома, стоит мне отойти на пару метров.

— Я… я вам помешала… прости, — хриплю, не понимая, что несу.

— Поля, да подожди же ты!

Он хватает за руку и дергает меня на себя.

— Больно.

Смотрю на покрасневшую кожу. Она всегда была чувствительной. «Королева синяков» — как шутили надо мной в детстве.

— Извини… — Рома снова хватает. На этот раз, чтобы подуть на горящий отпечаток его пальцев.

— Она… Ты…

Какой-то внезапный приступ склероза. Не могу подобрать слова. Похоже, они вылетели из головы вместе с радостью.

— Я хотел с тобой поговорить об этом, — откашливается Рома. — Как раз собирался.

— После свадьбы? — вырывается с нервным смешком.

— Раньше было нельзя. — Жмет плечами.

— Нельзя, потому что все узнали бы, что Алина беременна от тебя?

Я стою перед ним точь-в-точь, как несколько часов назад во время росписи. И с ужасом понимаю, в какую жуткую историю вляпалась.

Тем временем Рома продолжает говорить — пытается оправдаться, разводит руками, кивает на домик, будто это всё не он. Иногда злится и повторяется. Но я даже толком не слушаю.

В мыслях, как на повторе, крутится всего одно слово:

Дура!

Дура!

Дура!

А ведь я и правда поверила, что он меня любит. Что спешит со свадьбой, потому что боится потерять. Считала себя избранной — не такой, как все.

Я восхищалась его благородством и нашими невинными поцелуями. Позволяла вешать на уши килограммы лапши!

Клиническая дура!

Сказка про бедную официантку и банкира, который случайно облился кофе, лопается как мыльный пузырь.

Не было никакой счастливой встречи. Не было везения. Возможно, Рома специально пролил кофе на свою рубашку, чтобы я заметила его и попыталась помочь.

— Скажи мне, — облизываю пересохшие губы, — Наш брак — это ширма?

— Отец начал что-то подозревать. Я не мог рисковать Алиной и малышом.

— И сколько ты планировал все скрывать?

Это какое-то безумие. Я словно попала в компьютерную игру, где для игроков нет никаких правил.

— Наш брак на время! Месяцев на пять или шесть. Как только Алина родит и уедет, мы сразу же разведёмся.

— Как благородно с твоей стороны! Как продуманно!

— Поль, не заводись. Ты же знаешь, я тебя не обижу.

Он старается приблизиться, обнять… Совсем как раньше.

— Я ничего о тебе не знаю! — отшатываюсь. — Ещё пару минут назад я считала тебя своим мужем. Чёрт, да я тряслась перед всеми этими гостями. Волновалась, представляя, какой будет наша первая брачная ночь…

— Но мы ведь можем остаться друзьями? — Рома косится в сторону домика. — Тебе не нужно будет возвращаться в свое вонючее общежитие. Сможешь пользоваться моей банковской картой и жить в моей квартире!

Он улыбается, будто предлагает мне луну с неба.

— Оно не вонючее.

Я делаю шаг назад. Слышу свое дыхание — оно рваное, как после марафона.

— Ну прости, не так сказал.

Рома вновь пробует обнять.

— Не трогай меня, — рычу.

Только он не слышит. Тянет к своей груди. Оставляет новые отметины на нежной коже.

— Никогда больше! Слышишь? — резко бью его по щеке и, развернувшись, бегу.

Несусь подальше от «гнездышка новобрачных». Лечу в шпильках по густому газону.

Не оборачиваясь. И не слушая никаких криков.

Спешу, не зная, куда.

Мимо машин на парковке, мимо сторожки охранников, мимо гостей. Заметив слева распахнутую калитку, разворачиваюсь туда.