Книга Восток. Запад. Цивилизация, страница 130 – Екатерина Насута

От рук пахло лавандовым мылом.

От волос – корицей.

От платьев – цветами и немного зельем, которое Мамаша Мо от моли мешает. А вот так, чтобы… и ведь есть он, этот запах тухлятины! Или нет? Или это я просто с ума схожу?

От избытка знаний.

Слабый женский разум не справляется.

Чтоб его.

— Милисента? – Матушка заглянула ко мне. – Ты как?

— Нормально, – я еще раз обнюхала руки и протянула ладони. – Чем пахнут?

— Мылом. – Спорить она не стала и понюхала тоже.

— Эдди не появлялся?

— Нет. А Чарльз?

— Тоже. – Я вытерла ладони о юбки. Чтоб их всех… И Орвуды, надо полагать, тоже не вернулись, что начинает напрягать. А когда я напрягаюсь, я нервничаю. – Тебе ничем не воняет?

Матушка закрыла глаза и принюхалась еще раз.

— Немного если пылью, завтра потребую, чтобы пустили прислугу. И пусть только откажут.

Пыль – не то.

— А твой этот профессор…

— Не мой.

И покраснела слегка. Не знала бы я матушку, не заметила бы.

— Да ладно, только не говори, что он все еще обычный маг, а ты родственница императора…

Матушка вздохнула.

— Я все еще родственница императора. И боюсь, теперь завишу от него больше, чем когда бы то ни было.

— Из-за меня?

Могла бы и не спрашивать. И из-за Эдди, которого дорогой дядюшка в свою аферу втравил. Ничего. Разберемся.

— Ну… – Я глянула на матушку с сомнением. – Опыт побега у тебя уже есть. А в Городе Мастеров хорошему магу будут только рады.

— Об этом пока говорить рано.

Ага. Как бы потом поздно не было. Ну да молчу. В принципе же не отказывается.

— Ужин, да?

— Еще рановато, но некий молодой человек пожелал засвидетельствовать свое почтение.

— Мне?

— Мне, – поправила матушка. – И леди Орвуд. Ее чудесным дочерям… и тебе тоже.

— Это тот… – Я вдруг поняла, с чем у меня ассоциируется этот запах. С любезным Найджелом Сент-Ортоном. – Который там?

— Который там.

— Прямо сейчас явится?

— Нет. Но скоро. Я взяла на себя смелость пригласить его на чай.

— Зачем?

Матушка подошла к окну и выглянула. Я тоже выглянула. Ничего. Никого. Кусты вот. Разве что в кустах кто спрячется. Я представила лощеного Сент-Ортона, затаившегося в зарослях в надежде нас подслушать. И хмыкнула.

— Не знаю почему, но мне не нравится, – сказала матушка.

— Он?

— И он в том числе. Скажем так, Сент-Ортоны – не просто древний род. Это род, в жилах которого течет высокая кровь. Мало кто знает сейчас, что у первого императора был брат.

Вот… вот жопа.

— Младший. Официально считается, что он героически погиб, пожертвовав собой во имя обретения свободы.

Ага.

Два раза. Или три.

— А на самом деле?

— Он и вправду погиб, хотя… Неважно, главное, что он оставил наследника. Тот получил титул герцога Сент-Ортонского.

— И?

— Сент-Ортоны о том помнят.

Ну да, по роже видно. Благородная кровь так и прет.

— И в случае, если вдруг с моим братом произойдет несчастье… и с его сыном, то весьма многие предпочтут видеть на троне человека высокого рода и правильного происхождения, а не…

— Эдди.

— Верно.

— Стало быть… Слушай, а не могли они…

— Ввязываться в заговор напрямую Сент-Ортоны не стали бы. Все же за ними приглядывают. Но вот воспользоваться случаем? Почему бы и нет.

То есть устроить так, что Змееныш свергает императора, а потом уже свергнуть самого Змееныша, чтобы по праву героических спасителей занять освободившееся местечко?