Книга Наставник, страница 102 – Екатерина Насута

— Этот маг явно пожелает захватить нас. Но мы не сдадимся.

Особой уверенности на лицах людей Миха не заметил. Даже подумалось, что они как раз предпочли бы сдаться.

— Сегодня же я отпишу моему отцу. И попрошу о помощи баронства. Маги не имеют права вмешиваться в дела свободных людей!

Пафосу еще бы поменьше.

И уверенности, что кому-то вообще будет дело до местной возни, побольше. Да и… помощь, конечно, хорошо. Но чем она собирается за неё платить?

Не Михиною ли многострадальной шкурой?

— Идем, - Миара оказалась рядом и, ухватив за руку, потянула. – Она еще долго говорить будет.

— А смысл?

— Никакого. Но людям надо во что-то верить. И лучше сказать, во что именно.

— Не бойтесь! – голос баронессы заполнил двор. – Ибо еще во времена древние, когда люди были слабы и ничтожны, де Варрены сумели защитить…

— Она надеется на силу артефактов Древних.

— А они помогут? – уточнил Миха без особой надежды.

— Без малейшего понятия. Что-то они умеют, но… если бы их артефакты так легко было призвать к жизни. Все зависит от того, сумеет ли мальчишка их разбудить.

— Его ведь признали. Так?

— Признали. Но это еще не значит, что его воле подчиняться. И что в них вообще осталось сил на нечто большее, чем признание.

Подняв юбки, магичка взбежала по лестнице.

— Куда ты меня тащишь.

— Туда, где нам не помешают. Ты видел, что произошло?

— Отчасти. Только ни хрена не понял, - вынужден был признать Миха.

— Расскажешь.

В её покоях ничего не изменилось.

Почти ничего.

Тот же ковер. Кровать. Сундуки вдоль стен. Сильный раздражающий запах трав. А вот и полки в углу, на которых выстроились до боли знакомые склянки и флаконы. Миара толкнула на стул.

— Сядь. И раздевайся.

— Совсем?

Она поморщилась.

— Не самое время для шуток. И поспеши. Эта дрянь, которая в тебе, опасна. Хотя… странно, что ты вообще жив. Ты получился на диво выносливым.

— Я… оно прошло.

— Тебе так кажется. Полагаю, дело в крови и, скорее всего, даже не в моей. Я бы вытрясла из этой мелкой дряни правду, но, подозреваю, мне не позволят. Но ничего.

Миара снимала с полки один флакон за другим, смешивая их содержимое в кубке, куда плеснула вина. И действовала с ловкостью опытного бармена.

Капля.

И еще одна, но чего-то тягучего, черного, напоминающего то ли загустевшую кровь, то ли деготь. Щепотка порошка. И снова жидкость, которую Миара отмеряла на глаз.

— Я это пить не буду, - на всякий случай предупредил Миха, избавляясь от одежды.

— Пить и не надо. Рассказывай.

Что там рассказывать? Рассказчик из него еще более дерьмовый, чем попаданец. Вот и вышло, сумбурно, криво, но, кажется, она поняла. Во всяком случае Миара кивнула.

— Дыхание Арды. И вправду ты то ли удивительно везучий, то ли… живучий. Но травить я тебя не рискну.

— Спасибо.

— Не за что. Дыхание Арды… это не совсем яд. Хотя сложно сказать… выходит, у него получилось. Вот дерьмо! – она все-таки уронила склянку с черным мелким порошком, который рассыпался, растекся по полу. – Дерьмо, дерьмо…

— Успокойся!

— Мне… передали. Алеф. Ты не понимаешь.

— Не понимаю. Объяснишь. Сделала глубокий вдох.

Она подчинилась.

Надо же. Стерва, а… боится? Именно, что боится. До дрожи, до белых глаз и белых же губ, которые кусает, не скрывая страха.

— Вот так. Вспомни, кто ты.

— И кто я?