Книга Неталантливая девочка, страница 111 – Олена Бланка

Долго гуляю по этажам, бесцельно заглядывая в магазины. Потом пью кофе целй час, не меньше. Но не будешь же тут ночевать. Опять сажусь за руль и выезжаю на улицу. Сначала выдыхаю с облегчением. Никаких подозрительных автомобилей не наблюдается. Вообще уже достаточно пустынно. Столица готовится отойти ко сну.

Однако, когда сворачиваю на улицу, где живу, все тот же черный внедорожник, выскочивший как из-под земли, с жутким скрежетом царапает левый борт моей несчастной «бэшечки» и вынуждает остановиться.

Из салона джипа выходят два бугая. Один с битой в руке. Они подходят к моей машине. Тот, что повыше стучит костяшками пальцев по стеклу. Я как во сне нажимаю на кнопку стеклоподъемника.

— Ну здравствуй, Аня. Помнишь меня? — говорит он, опираясь о крышу моей машины.

— Нет, — отвечаю, пытаясь понять почему он называет меня Аней, именем из моего поддельного паспорта. — Вы меня с кем-то перепутали.

Мой голос дрожит, ладошки потеют, подкатывает тошнота.

— Тох, ты слышишь? — обращается он к своему товарищу, стоящему чуть в стороне. — Может извинимся и уедем?

Второй качает головой, а потом размахивается и разбивает битой заднее стекло.

Я зажмуриваюсь и вжимаю голову в плечи. Это конец?

— Слушай сюда, Аня. Или как там тебя. Один человек должен был нам денег. Благодаря тебе он теперь никто и звать его никак. Значит отдавать тебе! И не думай, что сможешь сбежать! Из-под земли достанем!

Они уезжают. Я на автопилоте выбираюсь из салона своей покореженной машины и бреду домой. Домой? Разве это можно считать домом? Это временное пристанище, одно из многих за последние пять лет.

Перебираю свои вещи. Что-то упаковываю в чемодан. Зачем? Не знаю. Тащить все это барахло куда-то абсолютно бессмысленно.

Откладываю самое необходимое в рюкзак. Совершенно очевидно, что завтра я уже сюда не приду. Вот только куда податься и что делать дальше пока не понятно.

Забываюсь неспокойным сном на несколько часов. Но в шесть распахиваю глаза, разбуженная звуковыми оповещениями. С незнакомого номера мне в месенджер приходит несколько фото.

Дверь квартиры, в которой я нахожусь прямо сейчас. Здание Московского вокзала в Санкт-Петербурге. И … памятник Суворову на Марсовом поле.

А-а-а!!!!!! Мой институт, где я раньше училась, как раз там находится. Значит этим людям известно все?

Весь день судорожно мечусь по городу. Продаю на разборку мою несчастную «бэшечку» по тем поддельным документам, которые у меня есть. После этого тут же их сжигаю.

Потом навещаю Родионову, скорее всего в последний раз. Вру ей, что уезжаю на Кипр. Соседке оставляю половину денег, вырученную за разбитый автомобиль, чтобы не прекращала помогать старушке.

Вторую половину пересылаю на счет приюта Ефимовых. Что еще я могу сделать?

Вспоминаю про квартирную хозяйку. Звоню известить, что жилье теперь свободно, но прошу не выбрасывать оставшиеся там вещи. Она сокрушается и даже порывается вернуть часть уплаченных вперед денег. Но я отказываюсь. Тогда Екатерина просит передать ключи агенту по недвижимости. Созваниваюсь с ним. Он предлагает пересечься вечером в каком-то баре.

Там и происходит эта болючая встреча с Юрасовым. Как еще одно напоминание о том, что моя жизнь как никогда далека от нормальности.

Я сижу у стойки, вливаю в себя разноцветные шоты и готовлюсь к самому неприятному, что мне сегодня предстоит сделать. Надо позвонить Волохову и попросить о помощи. Не потребовать свободы, как я хотела, а умолять о защите.