Книга Мертвое зерно, страница 82 – Игорь Томин

— Значит, полные кузова?

— Разумеется! Они же каждый раз документируют по шесть тонн зерна, отсыревшего и поражённого грибком.

За стеной что-то загрохотало, заскрежетало. Максим обошёл стол, встал рядом с управляющим. Тот невольно подался назад.

— А теперь скажи правду.

— Да какая тут неправда? – Управляющий заморгал. – Всё по документам, всё согласно…

Максим резко откинул ногой стул, на котором минуту назад сидел управляющий, прижал тучное, давно не мытое тело к стене, достал пистолет, приставил ствол к виску.

— Слушай внимательно. – Голос Максима стал тихим, почти шёпотом. – У меня два трупа в деревне. И подозрение, что кто-то из твоих друзей подставляет государство на крупные деньги. Это статья высшей меры. Понял?

Управляющий побелел, на лбу выступил пот.

— Да я… я ничего…

— Сколько мешков они привозили на самом деле на переработку?

— Один-два… – прохрипел управляющий. – А то и вовсе ни одного не сдавали.

— А в документах?

— По сто двадцать записывали. Но вы поймите… – Он судорожно сглотнул. – Когда всё смешается с отрубями, с соломой, кто ж разберёт, сколько там настоящего зерна было?

Максим чуть ослабил давление, но пистолет не убрал.

— А куда они везли хорошее зерно, которое числилось браком?

— Не знаю! Честное слово, не знаю! – В глазах управляющего плескался страх. – Это секрет. Но говорят… говорят, в Райпотребсоюз на Дзержинского. Только слухи это, может, и неправда!

За окном загудел паровозный гудок, смолк. В наступившей тишине слышалось тяжёлое дыхание управляющего.

Максим медленно убрал пистолет в кобуру, отступил на шаг.

— Запомни хорошенько. – Он поправил пиджак. – Если кому слово скажешь – из-под земли достану. А уж найти тебя, коли понадобится, для меня не проблема.

Управляющий кивнул, не в силах вымолвить ни слова.

— И ещё, – добавил Максим, направляясь к двери. – Бывают ниточки, которые тянутся из прошлого в настоящее. Иногда они образуют такие узлы, что человек сам не замечает, как в них запутывается.

Дверь хлопнула. Управляющий остался один, прислонившись к стене. Рука дрожала, когда он вытирал пот с лица.

За окном снова заработали механизмы – мололи, смешивали, скрывали следы чьих-то тёмных дел под шумок честного труда.

Илья вскинул руку и посмотрел на часы. Половина восьмого вечера. Сумерки сгущались, превращая деревенскую улицу в череду тёмных силуэтов. Он остановился перед дверью закрытого магазина, на двери которого болталась записка: «Магазин не работает. Уехал на склад». Подёргал ручку, отчего загрохотал тяжёлый амбарный замок.

У крыльца стоял велосипед – старый, но крепкий. Илья оглянулся. Улица пуста. Сердце забилось чаще – от напряжения, от позорного страха быть пойманным. Он взялся за руль, вскочил на седло, и спина тотчас отозвалась тупой ноющей болью. «Придётся потерпеть, дружище», – подумал Илья и надавил на педали.

Он катился по утрамбованной дороге в сторону складов. Ветер свистел в ушах. Голова всё ещё побаливала, но адреналин заглушал боль. Цифры крутились в мозгу: 88.8.112. Илья просто ткнул пальцем в небо, пытаясь угадать смысл кода. Он не хотел думать о том, что будет, если он ошибся, и просто сам с собой договорился считать второе число вечерним временем суток. Значит, сегодня, в восемь вечера…