Книга Пленница дракона. Клятва против сердца, страница 43 – Кристина Юраш

Я захлопнул книгу. Пыль взвилась в воздухе золотистой дымкой.

Я вернулся в спальню, прихватив с собой книги. Нужно все проверить. Досконально. Сложить мозаику стекол и понять, правдива ли моя догадка или нет.

Она всё еще спала. Или была в забытьи.

Я подошел к кровати. Тень от моей фигуры накрыла её целиком. В руке, незаметно для неё, я сжал рукоять кинжала. Лезвие было холодным, готовым к работе.

Сейчас было бы правильно убить её. Быстро. Чисто. Проблема решена. Свидетель устранен. Рана заживет сама, пусть и дольше. Я тоже в своем роде умею исцелять. Только не руками, а при помощи флаконов с лекарствами. Наверняка, если покопаться, то можно найти что-то подходящее.

“Нужно убить!” — пронеслось в голове.

Но я не смог.

Вместо удара я провел лезвием по её щеке. Сталь скользнула по бледной коже, не оставляя следа, лишь слегка охлаждая её.

Реакции не последовало.

Я наклонился ниже. Маска почти коснулась её лица. Мне нужно было знать. Нужно было почувствовать её.

Я взял прядь её волос, пахнущих дымом и ванной. Поднес к прорезям маски. Вдохнул.

Запах опьянял. Он бил в голову сильнее любого вина.

Лезвие дрогнуло. Одним движением я отрезал прядь. Тонкий локон упал мне в ладонь. Я сжал его, пряча в карман камзола, рядом с сердцем, которое билось слишком быстро, слишком тяжело в ее присутствии.

— Разве так можно? — прошептал я. Голос был тихим, бархатным, полным ложного укора. — Вызывала Совет... Ай-я-яй... Какая плохая девочка.

Жар накрыл тело новой волной. В груди стало тесно. Возбуждение, смешанное с опасностью, с возможностью убить прямо сейчас, сделало мир узким, сфокусированным только на ней. На её шее. На пульсе, который начал учащаться, реагируя на мое присутствие даже во сне.

Я резко отстранился. Кинжал исчез в ножнах.

Я отошел к столу, где лежали осколки, и начал раскладывать их, как мозаику. Руки дрожали. Не от страха. От напряжения. От борьбы с самим собой.

Я знал, что такое женщина. Я знал механику удовольствия. И да, женщины у меня были. Но это... Эта тяга, которая заставляла терять ясность ума, была чуждой. Опасной.

Никогда я не терял контроль. Никогда.

А сейчас контроль ускользал, как песок сквозь пальцы.

«Убей её», — шептал разум. «Пока не поздно. Пока ты не сделал того, что нельзя будет исправить».

Но вместо этого я смотрел на собранный символ на стекле. Да. Это магический совет. Теперь я пытался понять: успела ли она? Передала ли координаты?

И в этот момент из глубины комнаты послышался тихий, сдавленный звук.

Шорох ткани.

Она проснулась.

— Как ты себя чувствуешь, — спросил я, глядя в ее перепуганные глаза, — после попытки связи со своими?

Она замерла. Застыла, словно статуя. Я едва заметно улыбнулся. Слова попали в точку.

Я видел, как она занервничала. Ее руки непроизвольно вцепились в одеяло.

— Я не… — прошептала она хриплым голосом. — Просто… потеряла сознание. Когда расчесывала волосы…

Конечно, так я тебе и поверил. Маленькая обманщица. А ведь глаза такие честные. Она сейчас смотрит на меня, и в ее глазах можно прочитать: «Поверь мне, прошу тебя!».

— И как же мне тебя наказать за это? — спросил я, глядя на ее фигуру.

Я знал, как я хотел ее наказать. Не смертью. Нет. Я бы наказал ее, прижав к постели собственным весом, и упивался бы ею, пока это чувство не пройдет. Пока я не смогу трезво мыслить. А ее стоны были бы музыкой для моих ушей.