Книга Мажор в подарок, страница 6 – Филиппа Фелье

Я отодвигаю чашку. Смотрю на неё. На её серьёзное, прекрасное в своей решимости лицо. На ту самую ярость, что прячется за профессиональной маской. Она хочет сыграть по грязным правилам? Отлично.

Уголок моего рта сам собой ползёт вверх. Слова вылетают раньше, чем мозг успевает их отфильтровать.

— Пятьсот евро? – переспрашиваю я, делая паузу. – Нет.

Она моргает, сбитая с толку.

— Тогда… сколько?

Я наклоняюсь чуть ближе. Понижаю голос до конфиденциального шёпота, чтобы слышала только она. Делаю маленький вдох… и по телу проходит разряд. Что за духи у неё? Пахнет офигенно.

— Моя цена – одна ночь вместе. Во всех смыслах.

Мира

Правильно говорят – внешность обманчива. Этот ледяной красавец с белоснежными волосами казался спокойным и… надёжным что ли. А по факту?

Его предложение – прямо барным стулом по голове.

Совсем уже офанарел! Ну и гость… как в горле кость.

Чтоб тебя!

— Спасибо, откажусь, – цежу я сквозь зубы.

Поднимаюсь со стула так резко, что ножки скрипят по плитке. Колени дрожат, но я выпрямляюсь и гордо вышагиваю прочь. Других кандидатов всё равно нет. По крайней мере здесь. Да и не успею я уже найти кого-то…

Пришла в отчаянии, а ухожу заведённая до предела!

Козлина мажористый!

«Одна ночь во всех смыслах». Я администратор, а не дама полусвета!

Спиной чувствую его взгляд. Смотрит. Провожает. Дыру во мне прожигает.

За углом останавливаюсь и прижимаюсь к холодной стене. Выдыхаю.

Ногти оставили на ладонях следы-полумесяцы.

Как же бесит!

Весь день в груди зудит неприятное чувство. То ли стыд за свою глупую попытку, то ли ярость. Я работаю на автопилоте, выписываю ключи, решаю проблему с перегретым джакузи в номере 214, но мысли возвращаются к тому взгляду в баре. Холодному, оценивающему.

И к его словам.

До ужина остаётся не больше пяти часов. Я стою в комнате для персонала, у автомата, который выдаёт капучино.

Кофе не помогает.

Мысли скачут как мячики в пинг-понге: ужин-Рома-Вероника-«парень»-ужин.

Пора признать: я в тупике.

В комнату входит Егор, мой самый спокойный и невероятно правильный портье. Он кивает, наливает себе воду. Пьёт.

А я смотрю на него, и в голове рождается последняя, самая безумная мысль.

Егор выбрасывает стаканчик в урну и направляется к выходу.

— Егор, минутку, – мой голос звучит сипло, как у человека, потерявшего надежду. Что, собственно, не далеко от истины.

Он оборачивается, и в его глазах та самая готовность помочь, за которую его ценит весь отель.

— Да?

Вот сейчас я эту готовность и убью.

— У меня… нестандартный служебный запрос. Вернее, не служебный. Личный.

По его лицу на мгновение мелькает тень осторожности. Он будто только что услышал «а давайте проявим инициативу» от начальства.

— Я весь внимание.

Я делаю глоток кофе, но он кажется безвкусной бурдой. Отвратительно. Идеально ложится на вкус момента.

— Меня пригласили на ужин. VIP-гости. Ситуация… деликатная. Мне требуется сопровождение. Мужское.

Глаза Егора чуть расширяются. Я буквально слышу, как его мозг со скрипом обрабатывает информацию.

— Тебе нужна рекомендация по службе безопасности для сопровождения? – спрашивает он. – Или вызвать такси с надёжным водителем?

— Нет, мне… нужно… чтобы ты пошёл со мной. Как мой парень.

Тишина повисает между нами. Только настенные часы нарушают её, нагло и безжалостно отсчитывая секунды до его ответа. Придушила бы эту секундную стрелку… но лучше бывшего.