Онлайн книга «Беда майора Волкова»
|
Кровь из разбитого носа заливает ему подбородок, капает на идеально отглаженный воротничок. А я только усиливаю хватку, перекрывая доступ к кислороду. — У меня к тебе один вопрос. — Смотрю в испуганные глаза. — Ее за что?! Чеку срывает. И следующие удары я наношу со всей накопившейся злостью. — За что?! У Кили вместо лица месиво, а мне все мало… Я кричу, когда меня отдирают от него. Вырываюсь из хватки, но руки только сильнее скручивают. — Андрюх, ты чего?.. — Эй, друже, успокойся!.. — Черт, вызовите скорую Соловьеву… — Бля, ну как ты так?!. Сыпется со всех сторон, но я смотрю только на рожу утирающего кровь Кили. Еще бы мгновение, и я задушил бы его голыми руками. — Оставить!!! — рявкает с порога Смордина. Ему достаточно одного взгляда, чтобы оценить обстановку. — Волков, живо ко мне в кабинет! — Расстреливает меня словами. — Кто-нибудь принесите аптечку и окажите помощь лейтенанту. — Может, лучше скорую… — кто-то начинает, но Гора переводит взгляд на него. — Я что сказал?! Аптечку тащите… и потом ко мне. — Прикрыв глаза ладонью, Смородина чеканит: — Волков, чтобы носа за дверь не казал, пока я не вернусь! В кабинете шефа не могу найти себе места, измеряя шагами расстояние от стены до стены. В крови плещет через край адреналин, ноги от напряга сводит судорогой. Я не знаю, чем бы все закончилось, не оттащи меня ребята. Прикончил бы урода, и дело с концом. Хлопнув дверью так, что задребезжали стекла, Смородина прошел мимо меня к шкафу. Откупорив бутылку коньяка, Гора приложился прямо к горлу. А потом шеф перевел сатанеющий взгляд на меня, который я встретил своим не менее упрямым. В воздухе разлилось напряжение. — Ты хоть… ты хоть понимаешь, что сейчас натворил, капитан? — зашипев, Гора упал в кресло. — Я могу всё объяснить… — Так потрудись! У тебя ровно пять минут на это, излагай… Чем больше я говорил, тем сильнее наэлектризовывался воздух в кабинете. — Да ты рехнулся, капитан! — взревел шеф, замахиваясь на меня пачкой листов. — Ты знаешь, чем тебе твоя выходка грозит? — Да я хоть сейчас рапорт об увольнении напишу… — А я подпишу! — взрывается Гора, смахивая со стола документы. — Подпишу! Потому что такой пиздец у меня в отделе из-за тебя, Волков, происходит! Ты хоть понимаешь, что обвиняешь своего коллегу в преступлении? — Но Мартынов же нашел… — начинаю, но меня грубо перебивают. — Бездоказательно, капитан! Без-до-ка-за-те-ль-но! Мы сюда хоть мою бабку можем приплести… А ты вместо того, чтобы заниматься своей основной работой, метелишь лейтенанта кулаками… Потому что тебе, блять, показалось! В разгар тирады шефа в кабинет просачивается Соловьев. Рожа у того опухла, один глаз затек. Кр-р-р-расавец. Кулаки у меня сжались рефлекторно. — Не стой в дверях, проходи, садись, — отрывисто отдает команды Митрич, не сводя при этом глаз с меня. Да держу я себя в руках, блять! Просто, хочется доделать начатое… а там уже будь, что будет. Летеха присаживается за приставной стол. «Поближе к шефу, чтобы не отпизидили во второй раз», — отмечаю со злорадством про себя. — У вас с капитаном возникли некие… эээ… разногласия… — начинает вполне дипломатично Смородина. Соловьев складывает руки на груди, гундося: — Я все гавно побои снимать буду, это недопустимо… — Да, да. Это твое право, но сейчас меня… гхм… волнует другой момент. |