Книга Поймать мотылька, страница 86 – Катерина Черенёва

Я написала его имя. В этом секретном, анонимном чате я написала его настоящее имя. Это было равносильно тому, что сорвать с него маску на балу. Я показала ему, что знаю. Я не обвиняла, не кричала, не спрашивала «как ты мог?». Я просто констатировала факт. Сухо, холодно, беспощадно. Так, как он сам учил меня.

Но этого было мало. Нужно было загнать его в ловушку до конца. Лишить его всех путей к отступлению.

«Я так долго боялась этих чувств, но ты научил меня не бояться. И сегодня я собираюсь ему в этом признаться. Лично».

Шах и мат.

Я не оставила ему пространства для манёвра. Он не мог написать мне в ответ «Не делай этого», потому что тем самым он бы раскрыл себя. Он не мог промолчать, потому что тогда ему пришлось бы сидеть и ждать, когда я приду к нему в кабинет и исполню свою «угрозу». Он не мог ничего. Я только что взяла под контроль его реальность. Я связала Глеба Кремнёва и Обсидиана одной неразрывной цепью, и ключ от этой цепи теперь был у меня.

Я перечитала сообщение. Короткое, безжалостное и абсолютно разрушительное. Это было самое сильное, что я когда-либо делала в своей жизни.

Мой палец без малейшего трепета нажал на кнопку «Отправить».

Зелёная галочка. Сообщение доставлено.

Я не стала ждать ответа. Я знала, что его не будет. Я не стала смотреть, прочитал он или нет. Это уже не имело значения.

Я закрыла ноутбук.

Я встала, прошла в ванную и посмотрела на себя в зеркало. Из зеркала на меня смотрела незнакомая женщина. С горящими яростью и триумфом глазами. Со сталью в позвоночнике.

Он хотел создать идеальный проект. Он его получил.

И теперь его создание шло к нему. Не просить. Не каяться. А забирать долги.

* * *

Тишина в его квартире была идеальной. Такой, какую он культивировал годами. Никаких лишних звуков, никаких чужих голосов. Только мерное тиканье дорогих часов и приглушённый гул ночного города за окном. Он сидел в кресле с бокалом виски, глядя на экран ноутбука. На чёрный экран зашифрованного чата.

Он ждал.

Это ожидание было похоже на зуд под кожей. Он ненавидел ждать. Это означало потерю контроля, зависимость от чужих действий. Но он ждал. Ждал её ответа, её реакции на его последний ход. На его вторжение в их реальность с правилами его виртуального мира.

Он был почти уверен, что она сломается. Приползёт снова, как в тот раз, после их первой ночи. Испуганная, растерянная, готовая на всё, чтобы вернуть его расположение. Он заставит её подробно отчитываться, будет препарировать её чувства, снова и снова утверждать свою власть, пока от её робкой привязанности к «Глебу» не останется и следа. Он вернёт себе свой безопасный, контролируемый «проект».

Он вышел из душа. На экране моргнуло уведомление. «Мотылёк» печатает.

Глеб откинулся в кресле, сделав глоток виски. Вот оно. Началось. Он почувствовал укол знакомого, тёмного предвкушения.

На экране появилось сообщение. Он начал читать.

«Я знаю, что ты волнуешься. Мои чувства к другому человеку — это хаос, который ты не можешь контролировать. Ты боишься, что я утону в нём. Ты боишься, что я выберу его, а не тебя».

Его пальцы на секунду замерли на холодном стекле бокала. Что за тон? Непочтительный. Анализирующий. Она не каялась. Она… ставила ему диагноз. Словно смотрела на него сквозь стекло, как он сам привык смотреть на других. Раздражение шевельнулось в его груди. Она играет. Решила примерить на себя его же методы. Забавно. И глупо.