Книга Японская любовь с оттенком криминала, страница 67 – Елена Анохина

— Куда? — спросила она хрипло.

— Туда, куда скажете, — ответила женщина. — У вас есть деньги?

Ольга покачала головой. Кошелёк, телефон — всё осталось в Land Cruiser. В том, что теперь было грудой металла.

Женщина кивнула и вышла, оставив дверь приоткрытой. Через несколько минут она вернулась с конвертом.

— Здесь пять тысяч рублей, — сказала она, протягивая его Ольге.

Женщина ничего не ответила. Она просто вышла, оставив Ольгу одну.

Сборы заняли несколько минут. В шкафу висела чистая одежда — простые джинсы, чёрная футболка, куртка. Всё чужое, но подходящее по размеру. Ольга переоделась, сунула конверт в карман и вышла.

В коридоре её ждал охранник — тот самый, что бил её в подвале. Теперь он смотрел на неё без злости, даже с каким-то подобием уважения.

— Машина ждёт, — сказал он и повёл её к выходу.

Двор был залит утренним светом. Чёрный внедорожник стоял у ворот, мотор тихо урчал. Ольга остановилась, оглядываясь, а затем села в машину. Дверь захлопнулась, и они тронулись.

Город встретил её шумом и суетой. Люди спешили на работу, машины сигналили, где-то играла музыка. Всё это казалось чужим, как будто она смотрела на мир через толстое стекло.

Машина остановилась у знакомого здания, и Ольга замерла, уставившись на стеклянные двери входа. Она сама попросила привезти её сюда, в офис, а не домой — словно боялась остаться наедине с пустой квартирой, с тишиной, с мыслями. Но теперь, глядя на родные ступени, по которым поднималась тысячу раз, она чувствовала себя чужой.

"Я должна войти. Просто сделать шаг..."

Но тело не слушалось. Пальцы вцепились в сиденье, ноги будто приросли к коврику.

— Всё в порядке? — водитель обернулся, его голос звучал откуда-то издалека.

Ольга кивнула, не в силах выдавить ни слова.

Она вышла на тротуар, и городской шум обрушился на неё — гул машин, смех прохожих, чьи-то шаги за спиной. Каждый звук резал слух, как нож.

"Я свободна..."

Мысль казалась чужой, нереальной.

Лифт довёз её до нужного этажа, двери открылись — и сразу знакомый запах: кофе, бумаги, чьих-то духов. Всё, как всегда. Только она была другой.

— Ольга?! — первым её заметил коллега из соседнего отдела. — Ты где пропадала? Все думали, ты...

Он замолчал, разглядев её лицо.

— Я... — голос сорвался, превратившись в хрип.

Она прошла мимо, не отвечая, чувствуя на себе десятки глаз. В кабинете всё стояло на своих местах — чашка с засохшим кофе, стопка бумаг, её любимая ручка. Как будто время здесь остановилось.

Ольга села за стол, положила ладони на столешницу. Твёрдая, холодная поверхность. Реальная.

"Это моя жизнь. Я вернулась..."

Но почему тогда всё казалось таким чужим?

Она включила компьютер, машинально открыла почту. Сотни непрочитанных сообщений. Клиенты, партнёры, Дима...

— Ольга. — дверь кабинета распахнулась, и на пороге появился сам Дима. — Чёрт возьми, где ты была?!

Он выглядел измотанным, в руках — папка с бумагами.

Она подняла на него глаза и вдруг поняла, что не может ответить. Слова застряли в горле комом.

— Я... — Ольга сжала кулаки, чувствуя, как подступает что-то тёплое и горькое к глазам. — Я не знаю.

Дима замер, его лицо изменилось. Он осторожно подошёл, положил папку на стол.

— Ладно. — сказал он тихо. — Потом расскажешь.

Он вышел, закрыв за собой дверь.