Книга Японская любовь с оттенком криминала, страница 74 – Елена Анохина

От этой мысли сердце ударило с такой силой, что я сел на кровати. Да. Именно этого я и ждал. Чтобы ее ненависть ко мне перестала быть плоской и одномерной. Чтобы в ней появилась глубина. Противоречия. Чтобы она начала сомневаться. Ненавидеть и желать. Презирать и тосковать.

Я встал и подошел к окну.

Я не буду ее искать. Не буду преследовать. Я стану призраком. Тенью, которую она будет чувствовать за спиной, оборачиваясь на пустую улицу. Шепотом в тишине ее слишком спокойных ночей. Сном, от которого она будет просыпаться с бешено колотящимся сердцем и моим именем на губах. Не с мольбой. И не со страхом. А с вопросом.

Жизнь входила в привычное русло с упрямой, почти насильственной настойчивостью. Ольга превратила свои дни в бесконечный марафон, где не было места паузам, не было места мыслям. Проснуться под ненавистный трель будильника. Быстрый, почти механический душ. Чашка кофе, выпитая стоя у окна, пока взгляд скользит по безликим фасадам соседних домов. Автобус, где она утыкалась в телефон, читая служебные меморандумы еще до приезда в офис.

Работа стала ее кельей, ее убежищем. Она набрала себе столько проектов, что даже педантичный Дима осторожно кашлянул, намекая на перегруз. Она проигнорировала. Она зарывалась в цифры, в отчеты, в бесконечные совещания с такой яростью, будто от этого зависела не прибыль компании, а ее собственная жизнь. Возможно, так оно и было.

Она говорила клиентам, коллегам, подчиненным. Улыбалась ровно настолько, насколько этого требовали приличия. Отвечала на вопросы Димы односложно, уходя от подробностей своего отсутствия общими фразами. Он смотрел на нее с беспокойством, в котором читалось что-то большее, чем просто забота начальника, но она делала вид, что не замечает. Ее мир сузился до экрана монитора, стопок бумаг и гудящей в висках усталости.

К вечеру она валилась с ног. Возвращалась домой, почти не чувствуя ног, падала на кровать в одежде и проваливалась в тяжелый, бездонный сон. И это пугало ее больше всего. Снов не было. Совсем. Не было кошмаров с Олегом, не было тревожных вспышек перестрелок, не было… его. Только черная, безвоздушная пустота, как будто ее мозг, доведенный до предела, отключался полностью, отказываясь даже воспроизводить воспоминания.

Утром она просыпалась с ощущением, что не отдыхала ни минуты, и с тупой, необъяснимой тревогой. Эта тишина внутри была неестественной. Зловещей. Как затишье перед бурей, которую она сама же и ждала, сама не сознавая этого.

Юбилей фирмы — десять лет — подкрался незаметно. Отдел кадров с утра суетился, украшая офис шариками и плакатами. Вечером был банкет в дорогом ресторане в центре. Ольга отнекивалась, ссылаясь на усталость, но Дима был непреклонен.

— Оль, это важно. Для коллектива. Все ждут. Ты же не хочешь, чтобы опять поползли сплетни? — он смотрел на нее умоляюще, и в его глазах читался неподдельный страх — страх снова ее потерять, даже на один вечер.

Ресторан был шумным, нарядным, душным. Блеск хрусталя, гул голосов, навязчивая фоновая музыка. Ольга сидела за общим столом, прячась за высокой вазой с цветами, и механически ковыряла салат вилкой. Она пила воду с лимоном, отказываясь от шампанского — алкоголь размотал бы тот тугой клубок самоконтроля, что она так тщательно сматывала каждый день.