Книга Японская любовь с оттенком криминала, страница 76 – Елена Анохина

К горлу подкатил ком. Сердце забилось с такой силой, что зазвенело в ушах. Она оглянулась по сторонам. Во дворе было безлюдно, только в одном окне горел свет. Это могла быть случайность, просто чья-то машина, таких в городе тысячи…

И тогда ее взгляд упал на капот.

На темном, идеально чистом лаке лежал букет. Огромный, роскошный, из десятков белоснежных лилий. Тяжелые, восковые бутоны, некоторые уже распустились, обнажая рыжую, пыльную пыльцу. Они лежали там, как парадный венок, как нечто одновременно прекрасное и зловещее. Похоронные цветы.

Ноги сами понесли ее к машине. Она чувствовала, как холодеют пальцы, как по спине бегут мурашки. Она знала. Знала еще до того, как увидела маленький, изысканный конверт, прислоненный к стебелькам.

Дрожащей рукой она взяла его. Внутри, на плотном кремовом картоне, было выведено всего несколько слов. Почерк был уверенным, размашистым, с резкими углами — таким же, каким он ставил подпись на документах в своем кабинете.

«С юбилеем фирмы. Я.»

Ничего больше. Ни угроз, ни просьб, ни намеков. Только факт. Я знаю. Я помню. Я здесь.

Волна горячей тоски, гнева и чего-то еще, чего она боялась назвать, накатила на нее, сдавив горло. Из глаз брызнули предательские слезы. Она смахнула их тыльной стороной ладони, злая на саму себя.

Он не звонил. Не писал. Не появлялся. Он прислал ей ее же собственное прошлое, упакованное в железо и сталь и увенчанное цветами, пахнущими смертью и невинностью одновременно. Это было идеально. Идеально жестоко.

Она стояла, сжимая в пальцах злосчастную записку, глядя на свои слезы, растекшиеся по изящным буквам, и вдруг ее охватило дикое, иррациональное желание ответить. Сказать ему что-то. Выплеснуть всю ту боль, что копилась все эти недели.

Она лихорадочно порылась в сумочке, найдя на дне старую гелевую ручку. Развернула записку и на чистой обратной стороне, давя на бумагу так, что она едва не рвалась, вывела:

«Если ты решил меня добить — у тебя это получается!»

Она не подписалась. Он и так поймет. Она сунула записку обратно в конверт и швырнула его на капот, прямо на белоснежные, совершенные лилии. Цветы вздрогнули, и облачко рыжей пыльцы осело на глянцевый черный лак.

Она резко развернулась и почти побежала к подъезду, не оглядываясь, чувствуя спиной неподвижную, слепую мощь внедорожника.

В квартире она, не включая света, метнулась к окну, наглухо задернула все шторы, отсекая себя от внешнего мира. Затем рухнула на диван в гостиной, обхватив голову руками. Тишина квартиры, еще недавно такая спасительная, теперь давила, стала зловещей. Каждая клеточка тела была напряжена, кожа горела, а в ушах стоял гул.

Она ждала звонка в домофон. Стука в дверь. Шагов на лестнице. Но снаружи было тихо.

Она пыталась заставить себя думать о работе, о завтрашних встречах, но мозг отказывался подчиняться. Перед глазами стоял то черный силуэт машины, то его глаза в полумраке той комнаты, то его руки на ее коже. Воспоминания накатывали не как отголоски прошлого, а с обжигающей, болезненной яркостью, словно все это случилось только что, пять минут назад.

Сон не шел. Он отступил, уступив место тому, от кого она бежала все эти недели. Ее келья рухнула, стены ее убежища оказались бумажными. Он не стал ломать их грубой силой. Он просто послал ей цветы. И этого оказалось достаточно.