Книга (не) Возможный союз бывших, страница 95 – Дарья Редьяр

— Ты плачешь. Он сделал тебе больно? — сильнее сжимая мое плечо, интересуется Гросс.

Его запоздалая забота вызывает приступ истерического смеха. Горького, надрывного, почти безумного.

— Разве тебя это волнует? — срываюсь на крик. — Я отдала свой долг! Я чиста перед ним, я чиста перед всеми вами!

Слегка нахмурившись, Кронкайд аккуратно разжимает хватку.

— Я поговорю с ним, — убийственным тоном провозглашает он.

— Делай что хочешь! — отрезаю я, с трудом подавив новый приступ истерики. — Меня волнуют лишь деньги. Завтра отправишь посыльного с моей частью прибыли в поместье Тэйтуро.

Холодно, чеканно, как приказ. Я справилась с лавиной эмоций — или хотя бы загнала ее поглубже. Разворачиваюсь и молча, гордо удаляюсь из клуба.

Оказавшись в экипаже, я наконец позволяю себе расслабиться. Чувствам — полный карт-бланш. Слезы текут снова, но теперь я не вытираю их. Пусть.

Вспоминаю, как сидела на кровати, затаив дыхание, и слушала его слова. Давно я ждала этих заветных фраз. Надеялась, что они принесут облегчение, залечат раны, которые болели так долго. Мечтала, что в тот миг, когда он наконец признает свою вину, меня накроет волна очищения, и я стану свободной.

Но когда он просил прощения, я не ощутила долгожданной радости. Ни сладострастного упоения от того, что он наконец признает ошибки прошлого. Вместо этого — только грусть. Тягучая, вязкая, как смола. И тревога, которая сжимает горло.

Я понимаю: за этими словами стоит нечто большее, чем просто признание ошибки. Но ситуация оказалась не так проста, как я себе представляла. Раны, нанесенные моей душе, до сих пор кровоточат. Прощение не решает всех проблем сразу. Оно не убирает тяжесть, лежащую камнем на сердце.

Я закрываю глаза, пытаясь собраться с мыслями. Мне хочется довериться ему. Хочется простить. Но страх перед будущим не отпускает. Между нами еще не все кристально чисто. Сможем ли мы на руинах прошлого и полуправде построить что-то новое? Что будет дальше?

А главное — что со мной? Я столько лет носила эту боль, лелеяла ее, как единственное, что осталось от нас. И вдруг он предлагает... что? Любовь? Искупление? Новый шанс?

Я провожу ладонью по лицу, ощупывая щеки — мокрые, опухшие. И с ужасом понимаю: я не чувствую облегчения. Внутри — пустота. Та самая пустота, которую я заполняла ненавистью, мечтами о мести, надеждой когда-нибудь услышать “прости”.

Но разве можно подчинить то, что сломано?

Я думала, правда освободит. Думала, что когда он узнает все, когда поймет, какую боль причинил — мне станет легче. Но нет. Легкости нет. Есть только осознание: то, что нас связывает с Джодэком — это не любовь в чистом виде. Это больная любовь. Больные чувства. Они опутали нас, как паутина, и мы оба запутались в ней.

Я хочу освободиться. Хочу вырваться из этого порочного круга, где любовь равна страданию, а прощение — новой боли. Может, сейчас, когда я рассказала ему правду, мне станет легче? Может, меня отпустит?

Экипаж катит по ночным улицам, а я сижу, прижавшись к холодному стеклу, и смотрю на проплывающие мимо огни. В голове — каша из обрывков фраз, его голос, мои слезы, его руки на моей спине, гладящие шрамы.

“Ты просишь о невозможном”, — сказала я ему. И это правда. Потому что невозможно простить, когда внутри все еще болит. Невозможно доверять, когда тебя предавали. Невозможно любить, когда любовь убивала.