Онлайн книга «Пленница ледяного замка»
|
Пьяный смех этого человека. Женский крик. Деревянная хижина, вспыхнувшая как факел. Ощущение восторга, когда он, этот солдат, бросал факел в солому. Мальчик застыл. Это было... отвратительно. Но сквозь отвращение пробилось нечто новое — понимание. Эти люди не были стихийным бедствием. Они были мелкими, жестокими, и они получали удовольствие от чужой боли. И тогда лед в его душе впервые обрел форму. Не просто холод. Холодная, целенаправленная ярость. С этого дня он будет собирать их сердца и чужие. Не как доказательство своей бесчувственности, а как квитанции, долговые расписки. Каждое вырванное сердце — плата за одно из тех, что перестало биться в его деревне. * * * Настоящее — ...значит, их логово в старом монастыре у Скалистого гребня, — голос Лиама вернул его в настоящее. Он подъехал ближе, разворачивая пожелтевший свиток. Итан медленно повернул голову. — Тебе известно, что они там делают? Не с артефактами. С людьми. Лиам побледнел. — Мои источники... скупы на детали. Говорят о «чистках». О «возвращении к истокам» через боль. — Через боль, — безразлично повторил Итан. Он знал эту философию. Выжечь всё человеческое. Почти как он сам. Только их метод был иным. Они не собирали сердца. Они ломали души. И сейчас они ломали её. Он посмотрел на свои руки в перчатках. Эти руки знали вес холодного, отказывающегося сердца. Знало, как оно бьется в последний раз, пытаясь вырваться из захвата. Он всегда считал это высшей точкой беспристрастности. Теперь же, с призрачным эхом её крика в ушах, это ощутилось иначе. Как ритуал. Языческий, жестокий, но единственный, что связывал его с понятием справедливости в мире, который ее лишился. Они не просто фанатики. Они садовники, выращивающие страдание. А Аделаида... для них — цветок, который нужно сломать, чтобы он рос не в ту сторону. Итан сжал кулак. Он снова почувствовал это — не ярость коллекционера, а ярость хранителя. И понял: чтобы спасти её сердце, ему, возможно, придется добавить в свою коллекцию еще немало других. * * * Логово Братства Монастырь у Скалистого гребня был не просто заброшен. Он был проклят. Воздух звенел от подавленных стонов, а стены обильно политые святой водой когда-то, теперь покрывали струйки засохшей черной смолы. Итан стоял перед массивными дубовыми воротами, его люди — тени за его спиной. — Они знают, что мы здесь, — беззвучно произнес Марсель. — И они знают, зачем я пришел, — ответил Итан, и его голос был тише шелеста листьев, но от него застыла кровь в жилах даже у бывалых воинов. Он не отдал приказ. Он просто двинулся. Врата не рухнули — они испарились в облаке ледяной пыли. Адский гул тревоги врезался в тишину, и из каждого проема хлынули серые фигуры с безумными глазами. Началась бойня. Итан не сражался. Он был воплощением бури. Ледяные шипы росли из-под его сапог, пронзая фанатиков снизу. Взмах руки — и человек замерзал изнутри, его крик застывал во рту ледяным пузырем. Он шел по залам, не замедляя шага, оставляя за собой дорожку из ледяных статуй в неестественных позах. Это была не битва, а холокост. Но Братство не сдавалось. Они бросались на него волнами, цепляясь за ноги, вонзаясь кинжалам. Они рванули дальше, к внутреннему святилищу. Цена была ужасна. Из его десятка осталось пятеро, включая раненого в плечо Марселя. Но там были они. Не солдаты. Патриархи. Древние, высохшие мумии в серых одеяниях, чьи глаза горели с одинаковым фанатичным огнем. Среди них — двое, чьи лица навсегда остались в памяти Итана. Не потому, что они не старели, а потому, что они были другими. Высокий и Низкий из его детства. Но теперь он видел их истинную природу. Это были не люди. Это были Хранители — древние духи, слуги Братства, вселяющиеся в чужие тела, чтобы вечно хранить свои знания и ненависть. Их нынешние оболочки были молоды и сильны, но в глазах горел тот же самый, знакомый ужас. |