Онлайн книга «Пленница ледяного замка»
|
— Принесите мне завтрак. И передайте Марселю, что я буду ждать его в малом кабинете через час. У меня к нему вопросы. Пришло время перестать быть пешкой в этой игре. Пришло время действовать. * * * Итан Итан стоял в самом сердце своих владений — в Круглом Зале, где столетиями тренировались воины Сильваны. Когда-то здесь пахло потом, маслом для клинков и озоном от магии. Звучали голоса, смех, звон стали. Теперь зал был пуст, молчалив и пылен. Стены, помнившие его предков, смотрели на него теперь с немым укором. Он поднял руку, концентрируясь. Раньше лед рождался по мановению мысли — холодный, безжизненный, идеальный инструмент смерти, не требующий ничего, кроме воли. Теперь он пытался вспомнить то, что было ДО. До «подарка» сущности. До ритуала. До ночи, когда его мир умер. «Отец... он учил меня не замораживать, а творить. Не отнимать жизнь, а защищать ее. Он говорил, что наша сила — это продолжение нашей воли, а не ее господин. «Сила без сердца, Итан, — это просто стихийное бедствие», — говорил он. Как? КАК это было?» Он сжал кулак, и на его ладони медленно, с невероятным трудом, начал расти не острый, смертоносный шип, а хрупкий, ажурный цветок из инея. Он был несовершенен, кривоват, некоторые лепестки опадали, едва успев сформироваться. Но в его форме была жизнь. Красота. Нечто, что он не создавал веками. Цветок рассыпался, стоило ему на мгновение потерять концентрацию. Итан тяжело дышал, опираясь руками о холодный каменный парапет. Это было в тысячу раз труднее, чем убивать. Это требовало не пустоты, не ярости, а чувства. Тихой радости. Спокойной уверенности. А он разучился чувствовать. Вернее, его отучили. Ему внушили, что чувства — это слабость, «гнилая мякоть», от которой он избавился. «Она украла у меня не только прошлое. Она украла у меня право быть тем, кем я должен был стать. Правителем, хранителем, мужчиной, который использует свою силу, чтобы строить, а не разрушать. Она оставила мне только ярость. И теперь я даже не знаю, осталось ли во мне что-то, кроме нее. Смогу ли я вернуть себе что-то еще». Внезапно его слух, все еще невероятно острый, уловил отдаленный звук. Не шаги. Не скрип двери. Тихий, мелодичный перезвон, исходящий из самых глубин замка, из-под земли. Он знал этот звук. Это звонил Колокол Предков. Он не звонил со дня резни. Его голос будили лишь в моменты великих потрясений для рода Сильванов. Кто-то или что-то разбудило память замка. Марсель вошел в малый кабинет с бесстрастным, как всегда, лицом, но в его глазах Аделаида прочла необычную для него напряженность. Он ждал этого разговора. — Вы звали меня, леди Аделаида? — его низкий голос был ровным, но без привычной отстраненности. — Да, Марсель. Пожалуйста, садитесь. Она указала на кресло напротив. Ее тон не оставлял сомнений — это не просьба служанки, а приказ хозяйки замка, требующей отчета. — Вы служите моему мужу долго. Вы были здесь... до. Марсель медленно кивнул, занимая указанное место. Его движения были выверенными, полными скрытой силы. — Я служил дому Сильванов, леди. С самого детства лорда Итана. Я помню времена, когда в этих стенах звучал смех. — Тогда расскажите мне о нем. Не о Коллекционере Сердец. О мальчике. Каким он был до той ночи. Старый воин замер. Прошла долгая минута, наполненная лишь треском поленьев в камине. |