Книга Босиком по 90-м, страница 84 – Иван Любенко

— В смысле? – не понял я.

— Бандитская бригада. Закончили обход торгашей на рынке и зашли перекусить. Они сюда каждый день наведываются, крышуют. Берут пельмени, водку и не платят.

— «Они никогда не платят», – сострил я.

— Что?

— Как в рекламе «Сникерса» про слонов в магазине, помните?

— А! Вы это вы точно подметили. Но вот что я хочу сказать: если у вас есть документы, подтверждающие долг Верёвкина, вы можете рискнуть и обратиться прямо к ним, к бандитам. Могу организовать встречу. Пообещаете им процентов двадцать-тридцать. Я понимаю, конечно, что это риск, но иначе, вы вряд ли что-нибудь получите. Так ни с чем и уедете в свой Горбачёвск.

— Куда?

— Горбачёвск звучит лучше, чем Красноленинск. Советую переименовать. Вы же Горбачёва любите.

— Так и сделаю, когда стану мэром.

— Не забудьте.

— Что ж, спасибо. Думаю, мне пора.

— А на посошок?

— Ладно, – согласился я и принёс ещё водки.

Наша беседа с Ерёминым перешла в новую стадию. Кстати, собеседником он оказался интересным. В тот день я вернулся в номер уже под вечер. Среди ночи несколько раз звонил телефон, и ласковый женский голос настойчиво предлагал воспользоваться услугами жриц любви. Пришлось выдернуть шнур из розетки. Но и потом меня одолевала жажда и кошмары: снилась пьяная физиономия менеджера по продажам. Он грозил мне пальцем, витийствовал и требовал водки.

«Почему-то во всех провинциальных городах одинаково плохое местное телевидение. То диктор слегка картавит, как в Томске, то «гэкает», как в Красноленинске. И бегущая строка с текстом занимает восьмую часть экрана», – размышлял я, включив телевизор.

Новый день уже пришёл, и я опять «лечился» кубиком «Maggi». Вообще-то существует огромное количество разнообразных способов борьбы с похмельем, и они хорошо известны, но для меня идеально подходит куриный бульон и часовой моцион на свежем воздухе. Только после этого я могу выпить чашку кофе, выкурить сигарету и вновь вернуться в прежнее работоспособное состояние.

Архитектура города переносила меня на столетие назад, в мир благонравных горожан, смиренных мещан и странствующих богомольцев. Городовые, фиакры, дамы в шляпках с эгретками…. Ох, давно это было!..

В небольшом кафе мне подали великолепный кофе по-турецки. Я сидел у окна, курил и наслаждался красотой, раскинувшейся перед моим взором широкой реки.

Книжный магазин располагался неподалёку. Я быстро нашёл то, что могло заинтересовать интеллигентную даму сорока лет: роман Гарольда Робинсона «Когда ушла любовь». Несколько лет назад я читал эту книгу в подлиннике, и она мне понравилась.

До лавки букиниста я добрался минут за двадцать. Книги занимали всё пространство. Они лежали стопками, стояли в два ряда на прогнувшихся от тяжести полках и, кажется, точно брошенные питомцы, мечтали вновь обрести хозяина и попасть в чей-нибудь дом. Пахло книжной плесенью и пылью. На стуле, спиной ко мне, сидел седой старик в чёрном пиджаке и листал альбом с дореволюционными фотографиями.

— Уезжайте, и как можно скорее. В противном случае, это будет моя последняя помощь, – тихо вымолвил он.

Сзади кто-то кашлянул, я обернулся.

— А вот и первый покупатель! – произнёс высокий сухопарый пожилой мужчина в серых брюках и светлой рубашке.

Я вновь повернулся назад, но на стуле уже никого не было. Альбом с большой бронзовой розой на обложке лежал тут же.