Книга Босс и его пышное недоразумение, страница 12 – Лера Золотая

— А ну, вали отсюда! — толкаю мужчину прямо в грудь.

Демидов ошарашенно смотрит на меня, делая шаг назад.

— Ромашкина, держи себя в руках! — Игнат пятится, закрываясь от меня руками. — Все же было хорошо!

— Хорошо было до тех пор, пока ты не открыл рот! — я продолжаю целенаправленно теснить босса в сторону входных дверей. — Чао-какао! — кричу я, когда он вываливается на лестничную клетку, и захлопываю перед его носом дверь.

Я захлопываю дверь и остаюсь стоять, прижавшись к ней спиной. Дыхание сбито, руки дрожат, а внутри все клокочет от смеси ярости, обиды и… боли. Не физической — душевной.

— Ну вот, Алёна, — шепчу с горечью. — Допрыгалась. Показала характер, молодец. А что дальше?

Подхожу к дивану, падаю на него лицом вниз и, наконец-то, прорываются слезы горечи. Они катятся по щекам, подушка промокает, а я все не могу остановиться. В голове крутятся его слова: «Это останется нашей маленькой тайной». Как будто я какая-то интрижка на одну ночь, а не человек, который поверил ему, открылся…

Беру телефон и набираю Маринку. Она отвечает почти сразу:

— Да, — сонный голос слышится в трубке. — Кто это?

— Марин, он меня трахнул и сказал, что поступил непрофессионально, — шмыгая носом, говорю я. — Представляяяешь? — вою в телефон. — Я его маленькая тайна. А я разве маленькая. Я вполне себе большая, даже очень большааая. Поэтому он и ушееел!

— Алёнка? Что случилось? Ты плачешь? — голос подруги звучит взволнованно, видимо, мои рыдания все-таки заставили ее проснуться. — Я не пойму, что ты там бормочешь. Тебя изнасиловали? Ограбили? Что?

И я, всхлипывая, вываливаю все: про вечер, про кран, про ожог, про… остальное. И про его фразу в конце.

Марина молчит несколько секунд, потом выдает:

— Ты что, с ума сошла?! Я же говорила — босс есть босс! Нельзя с ними… ну, ты поняла.

— Да знаю я, знаю! — вытираю слезы рукавом. — Но он был таким… другим. Не как обычно. Внимательным, теплым…

— Теплым, ага, — фыркает подруга. — Пока не остыл. Алёна, ну сколько раз тебе объяснять: в офисе никаких романов. Особенно с начальством.

— Но он же… — я запинаюсь. — Он же предложил мне возглавить проект. До этого. Он поверил в мою идею!

— Вот именно! — Марина повышает голос. — Ты для него была перспективным сотрудником, а теперь — просто очередная, прости за прямоту, проститутка.

Я замолкаю. В чем-то она права. Но все так равно больно.

— Он классный, Марин, — тихо говорю я. — Правда, классный. И умный, и внимательный, и…

— И наверняка женатый, — заканчивает подруга. — Или ты не проверяла?

— Не проверяла, — признаю́сь я. — Но…

— Никаких «но», — отрезает Марина. — Собирайся, приезжай ко мне. Поедим мороженое, поплачем, придумаем план мести.

— Мести? — я даже перестаю плакать.

— Ну или хотя бы план выживания, — смягчается подруга. — Но сначала — уборка. У тебя там, кажется, потоп был?

— Да. Надо убраться, — потерянно говорю я. — Привести свою бестолковую голову в порядок. Марин, а если он меня уволит? Я же его выгнала? Просто вытолкала взашей. Как мы ему отомстим? И вообще, а за что мстить-то будем?

— Так, подруга, проблемы будем решать по мере поступления, — прерывает поток моих вопросов Марина. — Отомстить всегда есть за что. Это же мужики. А пока иди, енот-полоскун, пол протри и успокойся.