Книга Не злитесь, капитан Соколов!, страница 1 – Татьяна Новикова

Есть вещи, мимо которых нормальная женщина обязана пройти.

Например, мимо витрины с пирожными, если ты и так весишь под сотню кило и клянешься себе, что вот-вот начнешь худеть. Мимо бывшего, если он идет под руку с тощей феей, а ты — в домашнем спортивном костюме. И уж тем более — мимо кустов, из которых доносится подозрительный мужской стон.

Я, как выяснилось, женщина ненормальная.

День выдался отвратительный. Начальница устроила разнос. Колготки пустили стрелку. В магазине не оказалось моего любимого йогурта. Сегодня как будто всё действовало против меня.

Короче, настроение — сказка.

Еще и время позднее, опять засиделась за отчетами и теперь возвращаюсь домой затемно. Даже решила сократить дорогу через парк, только бы поскорее оказаться под одеялом.

Я дошла до единственного работающего фонаря, когда мне навстречу пронесся какой-то тип. Мужчина. Высокий, худой, в темной куртке. Он не смотрел, куда бежит, потому задел меня плечом, пробормотал что-то невнятное и рванул дальше.

— Эй! — возмутилась я ему в спину. — Вообще-то тут люди ходят!

Даже не обернулся. Лицо мелькнуло на секунду в свете фонаря, и всё. Незнакомец скрылся в темноте, а я только покачала головой. Странный какой. Не похож на вечернего спортсмена.

Я прошла вперед, и тут из густых кустов сирени слева до меня донеслось:

— А-а-х…

Вашу ж…

Это что такое?!

Остановилась как вкопанная. Если честно, заглядывать в кусты мне жутко не хотелось. Потому что там наверняка помирает жертва маньяка, который, собственно, и бежал мне наперерез. Добить её не успел, помешали мои шаги, вот она и корчится в предсмертных муках.

Хочу ли я это видеть? Нет. А надо ли проверить? К сожалению, да.

— Эй?.. — позвала я неуверенно. — Пожалуйста, скажите, что вы живы…

В ответ донеслось уже отчетливее:

— Гражданка, отойдите от кустов. Вы мешаете оперативно-розыскным мероприятиям.

Голос, к счастью, не был похож на того, кто вот-вот умрет. Мужской, бархатистый. Единственный нюанс — ну очень официальный.

— В каком смысле мешаю? — растерянно спросила я, раздвигая ветки.

И чуть не села там же, на дорожку. В кустах сирени лежал мужчина. Высокий, широкоплечий. Одетый в кожаную куртку. Волосы темные, взъерошенные. Он лежал на боку, опираясь на локоть, а второй рукой держался за поясницу. Рубашка под курткой была расстегнута у горла, а на лице застыло страдальческое выражение.

— Вы не умираете? — спросила я как полная дурочка.

Взгляд у него стал настолько тяжелым, что, будь я впечатлительнее, уже бы извинилась и ушла в монастырь.

— Нет, — сухо ответил он. — Ситуация штатная.

Фига себе штатная. Да он же лежит скрюченный, в три погибели! В кустах!

— Вызвать скорую помощь?

Он скрипнул зубами.

— Представлюсь: капитан полиции Соколов. Я преследовал подозреваемого. При попытке смены траектории движения получил травму поясничного отдела. Врачебная помощь не требуется, сам справлюсь.

— Простите… вы сейчас точно со мной разговариваете?

— Да. Констатирую обстоятельства, — отрезал он.

Голос низкий, хрипловатый. Из тех, от которых у некоторых женщин подкашиваются ноги. У меня, между прочим, тоже. Впрочем, в тот момент ноги подкашивались даже не столько от голоса, сколько от абсурдности ситуации.

— Так, — сказала я твердо. — Давайте еще раз, по-человечески. Что случилось?