Книга Друг парня – мой гинеколог. Вот попала!, страница 1 – Полина Нуар

…и вот так я здесь и лежу.

Растопырившись в гинекологическом кресле.

— Дыши глубже, Миланочка! Расслабься! — командует мой, и я покорно делаю вдох.

В кабинете стоит фирменный медицинский запах.

Смесь стерильности, резины и легкой паники.

Когда Алла Михайловна молчит дольше обычного, начинаю напрягаться.

Аппарат УЗИ, который гудел где-то в районе моего таза, тоже замолкает.

Моя врачиха выпрямляется и отстраняется. Стянув перчатку, она тянется к телефону на тумбочке.

— Алла Михайловна? — пищу я жалобно. — Что-то случилось?

Она смотрит в экран, и ее каменное лицо на секунду меняется.

— Ох, Милочка, извини ради бога, — говорит она, и ее голос теряет привычную докторскую монотонность. — Это дочка пишет. Рожает мой зайчик!

— Ого! — только и могу выдавить я, чувствуя себя еще более нелепо.

Моя промежность сейчас явно проигрывает конкуренцию новой жизни.

— Не волнуйся, не волнуйся! — Алла Михайловна уже на ходу снимает халат и хватает сумку. — Я сейчас мигом организую замену. У нас тут лучший специалист. Между нами, девочками, просто золото. Он все доделает. Лежи-лежи, не вставайте! Сейчас придет!

Хлопает дверь, и я остаюсь одна.

В полной боевой готовности.

Нервно хихикать над комичностью ситуации.

И смиренно жду, чтобы моей киске уделил внимание какой-то левый гинеколог

Ладно, Милана, дыши. Просто дыши.

В коридоре раздаются уверенные, тяжеловатые шаги.

И дверь в кабинет открывается без стука.

За ширмочкой, которая отгораживает меня от входа, мелькает тень.

Высокая и широкая тень.

Занавеска отодвигается, и на пороге интимного полумрака возникает… он.

Высокий, под два метра. С темными, чуть взлохмаченными волосами.

В идеально сидящих темно-сини врачебных штанах и такой же рубашке с коротким рукавом, которая туго обтягивает бицепсы.

На лице легкая небритость.

Глаза темно-карие, почти черные, с насмешливым, чуть ленивым прищуром.

Он смотрит на меня.

Я смотрю на него.

И мир рушится к чертям собачьим.

Это же Руслан: лучший друг моего парня,

— Какого хрена⁈ — мой голос срывается на фальцет.

Дергаюсь, пытаясь рефлекторно прикрыться.

Чувствую, как краска стыда заливает все тело с головы до ног.

— Руслан⁈ Ты? Что ты здесь делаешь⁈

Даже бровью не ведет. Абсолютно спокоен.

Подходит к раковине в углу, включает воду и методично моет руки.

В зеркале над раковиной я вижу его лицо. Спокойное, сосредоточенное.

И этот его взгляд, который он на секунду поднимает на мое отражение.

— Работаю, Милана, — отвечает низким, ровным голосом.

В нем нет ни грамма смущения или неловкости.

Только уверенная, спокойная властность.

— А ты, я смотрю, отдыхаешь.

— Какое, к черту, «отдыхаю»⁈ — ярость душит меня, смешиваясь с диким смущением. — Ты не зайдешь! — краснею пуще прежнего.

— То есть… не будешь меня смотреть! Вызови кого-нибудь другого! Немедленно!

Руслан вытирает руки одноразовым полотенцем.

Небрежно бросает его в ведро и подходит к креслу.

Останавливается у моих разведенных коленей.

От него пахнет свежестью, мылом и чем-то древесным, терпким.

И запах его тела заполняет все пространство.

— Алла Михайловна убежала на роды к дочке, — говорит он, и его голос звучит как рокот далекого грома. — Вечер пятницы. Врачей нет. Либо я, либо «скорая» в общую больницу, где тебя будут смотреть интерны. Все сразу. Выбирай.