Книга Брат мужа. Ты мой гинеколог? Не смей!, страница 12 – Полина Нуар

— Я солгал, — говорит он, не отводя взгляда. — Я хотел побыть с тобой наедине.

Он подходит ближе, и теперь между нами нет расстояния. Я чувствую запах его одеколона. Чувствую тепло его тела.

Мои пальцы вцепляются в край стиральной машины.

— Ты не сказала, — голос его становится тише, — что жена моего брата.

— Ты не спросил, — отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал твердо. — И я не знала, что ты его брат. Витя никогда не показывал твоих фотографий.

— Я тоже не знал, — в его голосе проскальзывает что-то новое. — Я узнал только когда пришел. Я… — он замолкает, проводит рукой по лицу. — Черт.

— Ты шокирован? — спрашиваю я. — Или разочарован?

— И то, и другое, — он смотрит на меня, и в его взгляде смешивается столько всего, что я теряюсь. — Но это ничего не меняет.

— Как это — ничего не меняет? — я чувствую, как во мне закипает злость. — Я жена твоего брата!

— И что? — его голос становится жестче. — Но это не отменяет того, что было между нами в кабинете.

— Там ничего не было, — говорю я, но сама себе не верю.

— Было, — он наклоняется ближе, и я чувствую его дыхание на своей щеке. — Было, и ты знаешь. Тот наш поцелуй я не забуду никогда.

— Это не мои проблемы.

— Твои, — его рука ложится на стиральную машину рядом со мной, блокируя выход. — Признайся, Вера, что хочешь продолжения.

Я молчу, и это молчание становится ответом.

— Я знаю, — говорит он тихо. — Я же все вижу.

— Я думала о том, как ты перешел границы, — выдыхаю я. — О том, что ты женат. О том, что я замужем. О том, что это неправильно.

— А еще ты думала о поцелуе, — он говорит это уверенно, и я ненавижу его за эту уверенность. — О том, как я тебя целовал. И хотела, чтобы я сделал это снова.

— Нет, — шепчу я.

— Врешь, — его палец касается моего подбородка, приподнимая лицо. — Ты так же красиво врешь, как и тогда в кабинете.

Я отворачиваюсь, вырываясь из его захвата.

Хватаю полотенце и сую ему.

— Вот. Вытирай руки. И выходи отсюда.

Он не берет полотенце. Он смотрит на меня, и в его глазах я вижу обиду. Настоящую, мужскую обиду.

— Вы злишься на меня, — говорит он. — За что? За то, что я хочу тебя? Или за то, что я оказался братом твоего мужа?

— За то, что ты вообще оказался в моей жизни, — говорю я, и в голосе проскальзывает то, что я пыталась скрыть. Горечь. — Рушишь мою жизнь.

— Я рушу? — он делает шаг ко мне, и я снова оказываюсь в ловушке. — Или я просто напоминаю тебе о том, что ты предпочитаешь не замечать?

— Что именно?

— Что ты несчастна с ним, — его голос становится тише. — Что он не видит тебя. Не чувствует. Не ценит. Ты заслуживаешь большего.

— Ты не имеешь права…

— Имею, — перебивает он. — Потому что я видел тебя настоящую. В самом откровенном, самом уязвимом состоянии. И знаешь что?

Я молчу, боясь услышать ответ.

— Ты была прекрасна, — говорит он, и в его голосе нет игры. Только правда, которая обжигает. — Несмотря на унижение, на панику, на всю эту нелепую ситуацию. Ты была живая. Настоящая. И я понял, что это меня будоражит.

Я смотрю на него, и что-то внутри меня ломается.

— Тебе лучше уехать прямо сейчас, — шепчу я.

— Возможно, — он берет из моих рук полотенце, и его пальцы касаются моих. — Но я здесь. И Витя разрешил мне пожить с вами. Вы же не выгоните меня?

— Хотела бы, — честно говорю я.