Книга Мой кошмарный роман, страница 1 – Надежда Паршуткина

Я закрыла книгу, и тихий стук ее толстой обложки о деревянный подлокотник кресла прозвучал как точка в долгом, утомительном предложении. Словно выпуская из легких воздух, который я затаила на целую главу, я поднялась и потянулась, чувствуя, как заныли от долгого сидения спина и шея. За окном уже стемнело, и мир был подернут синеватой дымкой. Подошла к холодному стеклу, прижала к нему лоб и замерла.

Снег падал не спеша, серьезно, будто исполнял свой древний, важный ритуал. Крупные, пушистые хлопья кружились в свете фонарей, превращая желтый электрический свет в золотую пыль. Тишина за окном была звенящей, почти осязаемой, и ей вторила пустота в моей голове. «Надо садиться за реферат, — безжалостно напомнил себе внутренний голос. — Скоро экзамены». Но мысли, будто те самые снежинки, лишь кружились и таяли, не желая складываться ни в строчку, ни в абзац.

С неохотой я отлипла от окна и прошлась по нашей маленькой берлоге — однокомнатной квартирке, которую мы снимали с Викой. Скрипнула половица у книжной полки, зашипел на плите чайник, наливая кухню уютным паром. Я заварила чай в большой кружке с надписью «Не разговаривай со мной до первой главы» — ирония судьбы сегодня была особенно горькой. С чаем в руках я снова утонула в кресле, накрывшись клетчатым пледом, и раскрыла книгу на закладке.

Текст, посвященный архетипу Кощея в фольклоре, плыл перед глазами. «Хозяин зимы, повелитель смерти, стужи и подземного царства…» Я водила пальцем по строке, пытаясь вникнуть. Как один персонаж может быть и метафорой неизбежной смерти, и олицетворением долгой, мертвящей зимы? Где здесь связь, кроме очевидного холода? Мысль ускользала, цеплялась за что-то постороннее — за узор на обоях, за трещинку на потолке, за тихий гул города за окном. Может, я просто выдохлась? Собрав волю в кулак, я заставила себя перевернуть страницу. Шуршание бумаги было громким в тишине комнаты.

Зазвонил телефон. Знакомый, бодрый рингтон прорвал тягучее молчание, и я вздрогнула, будто меня окликнули по имени. Облегченно вздохнув, я чуть ли не бросила ненавистный том на журнальный столик и схватила трубку.

— Машка, привет! Чем занимаешься? — Викин голос, звонкий и беззаботный, будто луч солнца в этой книжной мгле.

Я, не задумываясь, выпалила первую пришедшую в голову отмазку. — В клубе сижу.

Вика была моей подругой, соседкой и коллегой по несчастью — мы учились на одном филфаке. Вот только я корпела над текстами, а она, кажется, рассматривала университет как красивую декорацию для своей бурной личной жизни, где главными персонажами были бесконечно сменяющие друг друга ухажеры.

— Ты в клубе? — она залилась серебристым, искренним смехом. — Аха-ха! Маш, у тебя на заднем плане тишина гробовая, и скрипнуло что-то. Это у вас в клубе половицы такие старые?

Я нахмурилась, пойманная на лжи. — Вик, ты меня отвлекаешь, — попыталась я сохранить строгий тон, но он дал трещину.

— Я че, звоню-то, пошли на каток? — выпалила она, не обращая внимания на мои слабые протесты.

— Когда? — Сейчас же! Прямо сейчас!

Я машинально повернула голову к книге. Она лежала раскрытой, и строки про «костей бессмертного» смотрели на меня с укором. А потом мой взгляд скользнул обратно к окну, к этому гипнотическому снежному танцу. Сидеть тут и продираться сквозь дебри научных терминов, когда за окном — настоящая, живая, зимняя сказка? Безумие.