Книга Жена вместо истинной. Подмена у алтаря, страница 73 – Кристина Юраш

Книги.

Старинные, потрепанные фолианты в кожаных переплетах. Новые, пахнущие типографской краской трактаты. Свитки, перевязанные лентами. Их было больше, чем платьев. Больше, чем всего остального.

Я бросилась к ним, забыв о приличиях, забыв о боли в ногах.

Мои пальцы дрожали, когда я коснулась корешка первого тома. «Основы резонансной магии». Второй: «Анатомия магических потоков». Третий: «Запретные ритуалы Северного Круга».

Слезы подступили к горлу, но я не дала им воли.

Вместо этого я рассмеялась. Тихо, истерично, счастливо. Я схватила одну из книг, прижала ее к груди, вдыхая запах старой бумаги и клея. Это был запах свободы. Запах знаний, запах силы.

Я села прямо на пол, среди россыпи драгоценностей и шелка, и раскрыла книгу. Страницы шелестели, отвечая мне шепотом веков. Я читала жадно, глотая слова, формулы, схемы. Мир сузился до строк текста. Ожоги перестали болеть.

Холод покоев исчез.

Была только магия. Только она.

Стук в дверь застал меня врасплох.

Я вздрогнула, захлопнув книгу. Себастьян вошел бесшумно, как всегда. Его взгляд скользнул по мне, сидящей на полу в окружении сокровищ, но на его лице не появилось ни тени осуждения. Только легкое, едва заметное удивление.

— Вам письмо, миледи, — произнес он ровно.

Он протянул мне конверт.

Обычный, серый, без герба. Без адреса отправителя. Только мое имя, написанное четким, угловатым почерком: Анна Примваль.

— От кого? — недоверчиво спросила я, беря конверт. Бумага была шершавой, дешевой.

— Неизвестно, миледи. Его оставил мальчишка-посыльный у задних ворот. Он сказал, передавать лично вам.

Себастьян поклонился и вышел, мягко закрыв дверь.

Я осталась одна с конвертом в руках.

Сердце забилось чаще.

Родители? Они решили добить меня? Написать, какая я неблагодарная, как я разрушила их планы обогащения, лишив их возможности ограбить герцога, сыграв на ложной надежде? Или, может быть, они требуют, чтобы я вернулась и взяла всю вину на себя?

Пальцы дрогнули, разрывая бумагу. Внутри лежал единственный лист.

«Нужно встретиться. Сегодня. В полночь. Возле задних ворот поместья. Приходи одна».

Ни подписи. Ни объяснений.

Я перевернула лист. И замерла.

Почерк.

Угловатый, с характерным наклоном влево, с длинными хвостиками у букв «р» и «д». Я узнала бы его из тысячи.

Это был почерк Аннабель.

Воздух вылетел из легких.

Она жива.

Эта мысль ударила в голову, разбивая все предыдущие догадки. Она не похищена. Не мертва. Она здесь. В столице. И она хочет меня видеть.

Я посмотрела на часы на каминной полке. До полуночи оставался час.

Разум кричал, что это ловушка. Что почерк можно подделать. Но сердце... сердце билось в ритме надежды и страха.

Если она жива, значит, я могу уйти. Значит, этот кошмар с браком закончится. Адиан получит свою «истинную», а я... Я получу свободу. Или хотя бы ответ на вопрос, где она была все это время!

Я считаю, что я заслуживаю его! Больше, чем кто-либо!

Я быстро оделась. Выбрала простое темное платье из одной коробок — не алое, не вызывающее. Черное, как ночь. Заплела волосы в тугую косу, чтобы они не мешались. Обувь выбрала тихую, на мягкой подошве.

Дом спал. Герцог еще не вернулся. Если бы он вернулся, слуги бы забегали. Да и карета к дому не подъезжала. Так что, герцога дома нет.