Книга Пекарня маленьких чудес, страница 6 – Виктория Дениз

И стала ждать.

Запах начал распространяться минут через двадцать. Сначала едва уловимый — просто что-то приятное в воздухе. Потом сильнее. Хлеб, розмарин, мед, карамелизирующийся сахар, что-то еще — что-то неуловимое, но невероятно притягательное. Словно сам запах детства, дома, безопасности сплетался в один аромат.

Лина стояла у печи, заглядывая внутрь. Хлеб рос, поднимался, румянился. Корочка становилась золотой, с трещинками, из которых выступали капельки влаги.

Когда она вытащила его — осторожно, лопатой, стараясь не обжечься — хлеб был идеален. Круглый, румяный, с корочкой, которая потрескивала, остывая. Внутри — воздушный, с крупными неровными порами, пахнущий так, что у Лины потекли слюнки.

Она положила его на решетку, дала немного остыть. Села рядом на табурет, просто глядя на него.

Магия?

Она не знала. Но хлеб получился. Получился красивым и, судя по запаху, вкусным. Это уже было чудом для человека, который вообще никогда не пек.

Лина отрезала тонкий ломтик с края, попробовала. Хлеб был вкусным — чуть сладковатым от меда, с яркой травяной ноткой розмарина, воздушным и одновременно сытным. Корочка хрустела, мякиш таял во рту.

Но магии она не почувствовала. Никаких воспоминаний не нахлынуло, никаких видений.

Впрочем, в рецепте говорилось: "Давать только тем, кто готов вспомнить". Может быть, она не та, для кого он предназначен?

Лина завернула хлеб в чистое льняное полотенце — оно тоже нашлось в шкафу, выглаженное и пахнущее лавандой. Решение пришло само собой.

Она знала, кому отнести его первым.

За окном слышались шаги, голоса — Солти Коаст просыпался. Рыбаки шли к причалу, кто-то вел собаку на прогулку. Утро было свежим, с легким туманом над морем.

Лина надела куртку, взяла хлеб, завернутый в полотенце. Вышла из пекарни.

Воздух пах солью, водорослями и чем-то еще. Может быть, надеждой. Может быть, магией. Может быть, просто новым днем.

Дом напротив был таким же старым, как и пекарня — серый камень, выцветшие ставни, крыша из потемневшей черепицы. Но ухоженным: цветы в горшках на подоконниках, свежевыкрашенная дверь, аккуратная калитка.

Лина толкнула калитку, та скрипнула, как и положено старым калиткам. Прошла по дорожке, выложенной речными камнями. Постучала в дверь.

Никто не ответил.

Она постучала снова, громче. За дверью послышались шаркающие шаги, потом голос — старческий, настороженный:

— Кто там?

— Это Лина. Лина Берг. Племянница Марты Элленвуд.

Пауза. Потом щелчок замка, и дверь приоткрылась. В щели показалось лицо — морщинистое, с острыми глазами цвета выцветшего неба. Седые волосы, собранные в пучок. Это была соседка бабушка Клара, которую Лина помнила с детства. Женщина разглядывала гостью долго, оценивающе.

— Ах, — наконец сказала она. — Племянница. Та самая, которая не приехала на похороны вовремя.

Лина сжала в руках сверток с хлебом. Да, именно та самая.

— Прошу прощения, я... я не знала. Не успела.

Хозяйка дома фыркнула, но дверь открыла шире.

— Заходи уж, раз пришла. Чего на пороге мерзнуть.

Внутри пахло старостью, травами и чем-то еще — лекарствами, может быть. Дом был маленьким, но уютным: вязаные салфетки на столиках, фотографии в рамках, старые часы на стене.

Клара прошла в крохотную гостиную, опустилась в кресло с высокой спинкой. Жестом указала Лине на диван.