Онлайн книга «Заблудшие души»
|
— Я тебя поняла, — говорю негромко, так как боль внутри меня начала вновь разрастаться. Только недавно я ощутила, что дыра в сердце начала заживать, затягиваться. Обиды стали отпускать, и я, кажется, чуть-чуть исцелилась. Все это благодаря ему, Марку. Он заставлял меня улыбаться, смеяться и получать удовольствие… Но сейчас он так холоден, так равнодушен, и меня это снова ранит. Головой я понимаю, что мы знаем друг друга пять минут. Между нами ничего нет, кроме секса и пары проведенных вечеров вместе. Он не обещал мне золотых гор и всего такого, но почему мне тогда так больно от его слов? И эта боль вкупе с разочарованием застилают мой разум. Заставляют включить броню и защищать свою израненное сердце. — И хорошо, — почти безразлично отвечает мужчина, не дернув ни одной мышцей на лице. Ему что, настолько я безразлична? А значит, и я больше не хочу его видеть у себя дома, за своим столом. Я прекрасно понимаю, что мы с ним не про долго и счастливо, но можно же было как-то помягче все преподнести? Он прекрасно знает, как со мной обошлись муж и сестра, а теперь и сам меня добивает. С меня хватит! — Тебе не пора домой? — Смотрю ему прямо в глаза, собрав в кулак всю свою стойкость и самообладание. Кажется, я на грани, чтобы дать волю слезам, но я держусь. И я больше не сдамся. — Думаешь, пора? — переспрашивает и тоже пристально смотрит. В глазах больше нет злости. На лице тоже. Сейчас он выглядит виноватым. Возможно, и ощущает себя точно так же. — Уже опаздываешь, — все так же говорю каменным голосом мужчине, и это последнее, что я сказала. Марк спокойно встал из-за стола и молча вышел из дома. Через минуту я услышала, как он отъехал. Не знаю, как я все еще держусь и не рыдаю, лежа на полу. Не дождется… Я больше не буду плакать. Ни из-за мужика, ни из-за кого-либо другого. Пора начать любить себя… И то, как быстро он уехал, не проронив не слова, — очень яркий показатель того, насколько ему все это нужно. Не нужно. И я не нужна. А значит, в жопу Марка. Быстро выхожу на улицу и запираю калитку. То же самое с входной дверью и, наконец, начинаю заниматься букетом. Он ни в чем не виноват. Наливаю в емкость воды, ставлю туда цветы и на обеденный стол. Красиво… Взгляд вновь привлекает коробка. Что я нашла в шкафу. Интересно, что в ней хранил отец? Она легкая, скорее всего, внутри какие-то бумаги. Документы? Нет, все документы я нашла в доме, а часть была у нотариуса. Рецепты? Тоже полный бред. Мужчины не хранят рецепты. Да большинство из них даже готовить не умеет. Ставлю коробку перед собой, чтобы изучить содержимое и на мгновение забыть о Марке и своих обидах. Поднимаю крышку и первое, что я вижу, — старая газета сложена напополам. Глаза тут же замечают дату. Середина июля две тысячи третьего года. Очень старая… Выпуску почти двадцать три года. Неудивительно, что газета выглядит ветхой, да и края потрепались. Читаю название — местное издание. Уверена, они тут до сих пор выпускают периодику. На развороте заголовок: «В лесу были найдены останки…» — не самая приятная статья, что я когда-либо читала. Мельком пробегаю глазами по тексту. «…спустя два года после пропажи парня лесники нашли останки в лесу…» «…анализ ДНК подтвердил, что останки принадлежат молодому человеку, пропавшему почти три года назад…» |