Книга Две недели до рая, страница 80 – Марина Серова

— Скажите, как думаете, могла под этой одеждой скрываться женщина?

Старик подумал.

— Ну. Мне показалось, что говоривший – мужчина, парень. Но если подумать – худая вполне могла. Если у нее нет выдающихся – вы понимаете – частей тела, то почему нет? Штаны были пузырями, кофта объемная. Похоже на то, в чем рэперы ходят.

— Сейчас они уже так не одеваются вроде, – встрял Иван.

— Ну, раньше одевались. Помните, штаны были модные, у которых ширинка промеж коленок начиналась, – старик рассмеялся тихим скрипучим смешком, – вот что-то похожее было на нем надето. Поди разгляди, парень или девка. Марианна извинилась тогда передо мной за шум и расплакалась. Я провел ее в квартиру и налил воды, потом ушел к себе. А вечером пришел этот парень ее, актер Семеренко, и я ему все рассказал. Меня напугало то, что я расслышал – «Ты пожалеешь!». Мало ли безумных идиотов на свете. Выходит, я прав оказался, – старик печально опустил голову.

— Выходит, – откликнулся Иван.

Он помрачнел и глянул в сторону лестницы, словно надеялся рассмотреть того, кто по ней убегал два с половиной месяца назад. Я погладила его по руке, и он накрыл мою ладонь своей.

— А в СМИ говорят, Семеренко и убил, – спохватился старик, – врут, что ли?

— Все может быть, но следствие пока не располагает такими данными. Он всего лишь подозреваемый.

— А вы как думаете? Вы же лучше знаете? – вкрадчиво спросил сосед.

Похоже, искреннее сочувствие к убитой девушке не лишало его живого любопытства.

— Я ничего не могу исключить. Вы нам очень помогли, спасибо.

Мы с Иваном попрощались и медленно двинулись вниз. Я разглядывала стены и ступени, словно убегавший мог оставить какой-то след, сохранившийся до наших дней. Разумеется, ничего не было. В полном молчании мы дошли до машины, где Муратик приветствовал нас оглушительным лаем.

— Ну как, нашли что-нибудь? – спросил Евген, когда мы уселись на заднем сиденье.

— Только новые вопросы, – ответила я и машинально погладила Муратика по голове.

Он перегнулся через спинку сиденья и облизал меня огромным, как полотенце, языком.

— Новые вопросы лучше старых, – заключил Евген, – гоним в аэропорт?

Я кивнула. На душе было погано.

* * *

— Почему ты сказала, что появились новые вопросы? – спросил Иван.

Мы сидели в зале ожидания, и я наблюдала, как за окном взлетают и садятся самолеты. Это напомнило мне, что через несколько дней я буду на пути к своему долгожданному отдыху и надо бы до этого времени распутать дело Алены Каменцевой. Иван пару минут назад сходил за едой и, вернувшись, протянул мне тонкий пластиковый стаканчик с кофе и бутерброд с семгой, завернутый в бумагу.

— Дорогое удовольствие, – заметил он, усаживаясь рядом со своим стаканчиком, – еда в аэропорту мне уже не по карману.

Я откусила от бутерброда. На вкус все было как бумага.

— Так что там с новыми вопросами? – напомнил Иван.

Я вздохнула и отпила кофе:

— Куда, черт возьми, делись ее другие дневники?

— Зачем они тебе? Думаешь, на одной из страниц там написано: «Мой убийца – такой-то такойтович?» Да выбросила, наверное, вот и все.

— Ну, представь только, – не согласилась я, – ты ведешь дневники с детства. Тщательно все записываешь. Исписал тонну тетрадей, задокументировал почти каждый день. Тебе это важно. И вдруг все выбрасываешь в мусорку?