Книга Смерть антиквара, страница 16 – Марина Серова

Я нажала на кнопку звонка последней оставшейся квартиры и подумала о том, что идти к Лене у меня уже нет сил. В данный момент я прекрасно понимала тех, кто в силу своей работы, неважно какой, вынужден вот так ходить по квартирам и домам. Мне еще относительно повезло – дом пятиэтажный, и обошла я только один подъезд. А те, кто вот так ходит весь день?

«Ладно, дорогуша, – мысленно одернула я себя, – прекращай ныть, осталось чуть-чуть. Сейчас я выслушаю очередную жалобу на Марину, на пьяниц во дворе, на распущенную молодежь, чиновников-бюрократов и поплетусь к своей машине несолоно хлебавши».

Однако дверь приоткрылась, и из квартиры вынырнуло лицо молодого человека с растрепанными, как после сна, волосами. Оно показалось мне смутно знакомым. Я уже хотела произнести набившую на языке оскомину фразу про администрацию и соцопрос, как парень опередил меня:

— Татьяна Александровна? Здравствуйте.

— Здравствуй, – слегка растерялась я. – Напомни, где мы встречались.

— Я – Никита Краснов. Когда-то вы вели мое дело.

Господи, точно! Еще одно напоминание о прошлой работе за сегодняшний день. Будучи семнадцатилетним сопляком, Никита стал участником автоаварии со смертельным исходом. Притом машину он и его дружки угнали, будучи изрядно подшофе. Что и привело к трагическому финалу. Двое из выживших ребят активно переводили стрелки на Краснова, но мне удалось выяснить, что паренек ни при чем. Позже он подошел ко мне на улице и поблагодарил.

— Вспомнила. Ну, еще раз здравствуй, Никита.

— Вы по мою душу? – Он улыбнулся.

— Нет, что ты. Я уже давно не работаю в прокуратуре.

— А где вы сейчас?

— Можно, я зайду? Или, если хочешь, выйдем во двор. Не хочу беседовать в подъезде, где все слышно.

— Конечно, проходите.

Парень провел меня на маленькую уютную кухоньку. Ремонт здесь, похоже, делали давно – обои выцвели, гарнитур стоял, наверно, еще с советских времен, побелка кое-где облупилась. Но, несмотря на это, здесь, как и во всей квартире, было довольно чисто.

Я устало опустилась на табуретку.

— Налить вам чаю? – предложил Никита.

— А кофе есть?

— Есть. Растворимый.

— Давай.

Парень поставил чайник и сел за стол напротив меня.

— Я, собственно, по делу.

— Насчет недавнего убийства?

— Да. Видишь ли, Никита, я сейчас не работаю в органах. Я – частный детектив.

— Ух ты! – восхитился парень. – Как Шерлок Холмс?

— Вроде того.

— Здорово. Я в детстве обожал книги про него.

— И тем не менее впутался в криминальную историю, – улыбнулась я.

— Дурак был, – просто сказал Никита.

«Молодец, умеет признавать свои ошибки. И это в столь юном возрасте. Если Никита действительно взялся за ум, то далеко пойдет».

— Все мы порой делаем глупости. От них никто не застрахован.

— Даже вы?

— Даже я. Но я пришла не о превратностях жизни толковать, хоть это и очень интересно. Что ты можешь рассказать про убитого соседа?

Никита чуть призадумался.

— Не думаю, что могу рассказать много.

— Расскажи, что знаешь.

Чайник закипел. Парень достал из шкафчика чашку, бросил в нее ложку кофе, залил кипятком и слегка помешал.

— Сахар положить?

— Нет, спасибо.

Ох уж этот растворимый кофе. Я его не люблю просто до жути. Но, как говорил Остап Бендер: «Чего не сделаешь для блага концессии». В моем случае – для продуктивного разговора.