Книга Янтч, страница 52 – Майлз Нортон

До склада – пара минут.

Они еще не доехали, когда ночь разорвали выстрелы. Многочисленные. Гулкие, как удары молота. Эхо раскатывалось вдоль дороги, ударяясь о кирпичные стены, возвращаясь – снова и снова.

— Черт! – Джексон уже доставал рацию. – Это не перестрелка, это бойня.

Майкл стиснул зубы.

Патрульная машина врезалась в хаос – разбитые фары, крики, свинцовая вонь пороха. Посреди стоянки двое копов прижались за мусорным баком. Их команды тонули в треске автоматных очередей.

— Прикрытие! Нам нужно прикрытие!

Воздух гудел от выстрелов. Эхо разносилось между бетонных стен, ударяясь обратно, как удары молота по наковальне.

— Трое у грузовика! Двое на крыше! – закричал один из полицейских, прижавшись к разбитой полицейской тачке. Его лицо залито кровью из пореза на лбу.

Майкл выскочил из машины, Glock уже в руке. Палец на спусковом крючке. Джексон – следом, его дыхание частое, прерывистое, но глаза четкие, сосредоточенные.

— Прикрывай! – Майкл рванул вперед, перекатываясь за укрытие – разбитый вилочный погрузчик.

Пули застучали по металлу, искры посыпались на бетон.

Джексон выглянул на секунду – выстрелил.

Один из нападавших схватился за грудь, рухнул на колени, но остальные не дрогнули.

Автоматная очередь прошила воздух.

— Осторожно! – Майкл рванул Джексона за руку, но было поздно.

Три пули вошли в живот и грудь.

— А-а-а-а! – Джексон согнулся. Кровь хлынула сквозь пальцы, заливая камуфляж.

— Нет-нет-нет! – Майкл подхватил его, волоком затащил за укрытие.

Но глаза Джексона уже теряли фокус.

— Держись, черт побери! – Майкл давил на рану, но кровь сочилась сквозь пальцы, теплая, липкая.

— Агрх… агрх… – Джексон захрипел, пузыри крови на губах.

— Что?!

Но ответа не было. Только последний выдох.

Тишина.

Всего на секунду.

Пока Майкл смотрел в мертвые глаза Джексона, мир схлопнулся до узкой туннели. Он вскинул Glock, даже не целясь – выстрел с бедра.

Пуля вошла в горло бандита у грузовика. Тот захрипел, упал на колени, захлебываясь кровью.

— Слева! – крикнул раненый коп, но Майкл уже видел.

Двое на крыше перезаряжали автоматы.

Майкл прицелился – два выстрела. Первый – промах. Второй – разнес колено стрелка. Тот сорвался вниз, разбив голову о бетон.

Бандит выскочил из-за укрытия, стреляя на ходу.

Пули прошили воздух у виска Майкла. Он упал на спину, выстрелил вверх. Попадание в пах.

Бандит завыл, схватился за промежность – и получил вторую пулю между глаз.

Последние двое полезли в бой. Один – с ножом (глупо, но в ярости). Майкл выбил клинок ударом приклада, всадил пулю под подбородок. Второй – бежал. Трус.

Майкл прицелился в спину. Выстрел. Позвоночник перебит.

Бандит рухнул, парализованный, захлебываясь собственным криком.

Теперь тихо.

Только дальние сирены и хриплое дыхание Майкла.

Майкл заполнил последнюю бумагу, размашисто поставил подпись и швырнул папку в машину. Оружие сдал молча – старший офицер лишь кивнул, даже не подняв глаз. «Свободен».

Дом был на другом конце города, но дорогу он не помнил. Только вспышки фонарей за окном такси, да давящая тяжесть в груди. Глухая ночь. Тишина, будто город вымер.

Дверь скрипнула. И тут же – запах. Сладкий, душный, въедливый. Свежая выпечка.

Раньше этот аромат обволакивал, как плед, – Анна любила печь, особенно когда ждала его. Но сейчас…