Книга Новый год: Доставка до двери, страница 31 – Ашира Хаан

Сгребаю все распечатки и свои наброски на листочках и все скопом засовываю в мусорное ведро. Все, проект закончен. Никакого больше Федора. У меня там немножко заказов валяется, парочка из них срочных. Вот ими и займусь. Открываю ноутбук, включаю планшет… И снова звонок. — Алло! — Тасенька, это я… — его голос. — Не звони мне! Яростно смотрю на телефон и заношу этот номер в черный список. И следующий — трубку я даже не беру. А потом вообще включаю игнорирование всех звонков с номеров, которых нет в контактах. Мне работать надо! Но сколько я ни сижу со стилусом — ничего не выходит. Всегда было сложно перестраиваться с рисования каких-нибудь иконок для приложений на заказы с кошечками или героями дорам, но сегодня как-то совсем все плохо. Как будто не хватает чьего-то голоса: «Работаем!» В очередной раз смахиваю с экрана неудачный эскиз и снова заношу стилус над чистым листом. В этот момент и раздается звонок в дверь. Я никого не жду. Именно поэтому я несколько секунд сижу, закрыв глаза и делаю вид, что меня нет. Но звонок повторяется. Приходится идти в коридор. Нет, дверь я открывать не собираюсь, я не настолько наивна. — Кто там? — Курьер! — раздается незнакомый голос с сильным акцентом. — Я ничего не заказывала! — Ничиво нинада! — кричит курьер из-за двери. — Тогда до свидания. — Нинада дасвидания! Слушай меня! Ого, думаю, ничего себе курьеры пошли. — Хачу тебе сказать, што рядам с табой впирвые пачуствавал сибя таким живым! И шапачку сахранил! И када ты сматрела на миня, када рисавала, я думал, што… Распахиваю дверь и в ярости смотрю на темноволосого смуглого парня в синей форме и с тяжелым коробом, который зачитывает свой спич с листочка, который держит в руках. В принципе, я еще на «шапачке» поняла, что внезапное признание исходит не от курьера. — Как зовут? — спрашиваю курьера. — М-м-мурат… — растерянно отвечает он. Наклоняюсь, поднимаю с пола табличку с номером и сую Мурату в руки. — Передашь Федору! Захлопываю дверь перед его носом и зажмуриваюсь так сильно, что сквозь ресницы просачиваются слезы. «Почувствовал себя таким живым». Сам придумал? Курьер еще раз звонит в дверь, но я больше не откликаюсь. И наконец слышу шаги вниз по лестнице. Ну и прекрасно. Возвращаюсь за ноутбук и вижу мигающее сообщение от редактора. «Таисия, а когда вы завезете тетрадку с рецептами вашей бабушки? Мы ведь договаривались, что книга пойдет не только с вашими иллюстрациями, но и с фото оригинала».

Бли-и-и-и-и-ин! А ведь и правда так. Я забыла! «Сейчас привезу!» — пишу я, судорожно дергаясь в коридор. Дубленка, сапоги, шапка… Дзинь — снова сообщение от редактора. «У вас есть час». Час. Открываю телефон и вижу, что вся Москва горит алым. Пробки 8 баллов. Скоро Новый год.

Надеяться на чудо в канун Нового Года? Можно. Никто не против. Но, видимо, 30 декабря — слишком рано для чудес. Потому что я застреваю наглухо в пробке одинаково далеко от всех станций метро. То, что на метро я бы все равно не успела, совершенно не утешает. Сейчас кажется, что можно было бы попробовать. Бежать по эскалаторам, гнать на самокате по переходам, умолять машиниста ускориться. Три вдоха, три выдоха, закрываю глаза — открываю и за окошком такси все те же грязные бока машин, что и несколько секунд назад. Никто никуда уже не спешит, все смирились со своей судьбой. Конверт с тетрадкой бабушки Таси лежит на коленях и, глядя на него, хочется плакать. Я ведь справилась! Я успела! Почему из-за такой мелочи все должно рассыпаться в прах? Открываю телефон и смотрю на багровые реки, текущие сквозь Москву. Девять баллов. Лучше не становится. Делаю фоточку окружающего кошмара и выкладываю в соцсеть с подписью: «За полчаса до дедлайна. Помните, мы врали, что домашку съела собака? Сколько раз я ссылалась на пробки, когда опаздывала со сдачей работы! А теперь пробка настоящая, но веры мне уже нет…» Откидываюсь на спинку сиденья, выдыхая. Как будто это была последняя попытка что-то исправить. Как будто она была реальной. Больше ничего я сделать не могу. Телефон вибрирует в ладони, но я даже не шевелюсь. Кто-нибудь обязательно мне посочувствует. А толку? Но телефон вибрирует снова. Нехотя подношу его к глазам. «Что и куда отвезти? Скинь гео и разбань» — от пользователя FBO. Сначала пугаюсь, а потом соображаю, особенно взглянув на аватарку. Жмурюсь изо всех сил… и иду разбанивать. Скидываю свои координаты и адрес издательства. В ответ — тишина. Две минуты, три, четыре… И снова вибрация телефона: «Таисия, это Мурат, мы с вами сегодня виделись. Готовьте доставку, я в четырехстах метрах от вас». Надо же, а пишет грамотно… А потом у меня перехватывает дыхание от глупой надежды. В окошко такси стучат — я быстро опускаю стекло и передаю конверт с тетрадкой курьеру в ярко-синей форме с квадратным коробом на спине. Лица не видно за очками и балаклавой, но улыбка у него белоснежная. Он машет мне громоздкой перчаткой и уносится между рядами на электроскутере, протискиваясь в невероятно узкие щели. «Спасибо» — пишу я Федору. Не отвечает. Ну… я же сама этого хотела? Выглядываю из окошка такси, надеясь увидеть курьера, но в морозной дымке видно только бесконечную пробку, уходящую вдаль. «Простите, Таисия! Аккумулятор сел на морозе! Застрял на обочине!» — пишет Мурат, и я стискиваю кулаки. Если уж не отсыпали чудес, то ничего не поможет? От Федора — голосовое. Тыкаю прослушивание. — Не волнуйся, Тась, к нему уже подорвался Андрей. Он пешком, зато срежет через парк, там на мопедах все равно нельзя. Держись!» Держусь. Мимо такси проезжает еще парочка курьеров — в желтой и зеленой униформе, ловко протискиваясь между плотными рядами. — Терпеть не могу этих ушлых нырял! — вдруг подает голос таксист. — Правила им не писаны, лезут под колеса, самоубийцы! — Они ради вашего заказа лезут! Чтобы вам же еды привезти! — резко обрываю его я.