Книга Принцесса, страница 13 – Лера Титова

— Ты не умеешь.

Она усмехнулась.

— Умею.

— Тогда не делай.

— Постараюсь.

Она опустила мочалку. Взяла его член в руку. Он был снова твёрдым.

— Хочешь? — спросила она.

— Да.

— Скажи.

— Я хочу тебя, Джульетта.

— Что именно?

— Всё.

Она прижала его к стене. Кафель был холодным — он вздрогнул.

— Холодно, — сказал он.

— Я согрею.

Она встала на колени. Вода лилась на её спину.

— Что ты делаешь? — спросил он.

— Беру то, что моё.

Она взяла его член в рот. Глубже, чем в первый раз. Он застонал.

— Тише, — сказала она, вынимая член.

— Не могу.

— Можешь.

Она взяла снова. Языком — по головке. Губами — по стволу. Рукой — по яйцам.

Он вцепился в её плечи. Ногтями.

— Джульетта...

— Не говори. Чувствуй.

Она ускорилась.

Он кончил. Ей в рот.

Она проглотила. Встала. Поцеловала.

— Теперь ты мой, — сказала она.

— Я всегда был твой.

— Врёшь.

— Да. — Он усмехнулся. — Теперь — да.

Она выключила воду. Вытерла его. Вытерла себя.

— Пойдём в кровать, — сказала она.

— Пойдём.

Они легли. Она положила голову ему на плечо.

— Ты устал? — спросила она.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Он обнял её. — Устал.

— От чего?

— От тебя.

— Это плохо?

— Это хорошо.

Она улыбнулась.

— Спи, — сказала она.

— Я не сплю.

— Я тоже.

— Тогда о чём будем говорить?

— О свадьбе.

— Не хочу.

— Почему?

— Это не наш выбор.

— А что наш?

— Мы.

Она подняла голову. Посмотрела на него.

— Ты прав, — сказала она.

— Всегда прав.

— Не всегда.

— Сегодня — да.

Она поцеловала him.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Не пугай.

— Не буду.

Она закрыла глаза.

Он смотрел на неё.

На её спокойное лицо.

На её губы — припухшие от поцелуев.

На её руки — которые сжимали его даже во сне.

Он улыбнулся.

Закрыл глаза.

Джульетта проснулась оттого, что в комнате кто-то был.

Не Лоренцо — он спал рядом, его дыхание было ровным, спокойным, тёплым. Она чувствовала его тепло даже сквозь простыню. Кто-то другой. Она открыла глаза. В кресле у окна сидела Виолетта. С чашкой кофе. Смотрела на неё. Не осуждающе — понимающе.

— Ты не спишь, — сказала Джульетта. Голос был хриплым — она не хотела будить Лоренцо.

— Нет.

— Который час?

— Шесть.

— Ты всегда встаёшь в шесть?

— Когда хочу.

— А сейчас хочешь?

— Сейчас — да.

Виолетта отпила кофе. Поставила чашку на подлокотник. Жест был медленным, осторожным — как будто она боялась нарушить тишину.

— Он спит, — сказала она.

— Да.

— Не буди.

— Не буду.

— Вы вчера... — Виолетта замолчала, подбирая слова.

— Что?

— Ничего.

— Врёшь.

— Да. — Виолетта усмехнулась, но усмешка была грустной. — Вы вчера были вместе.

— И что?

— Ты счастлива?

Джульетта не ответила сразу. Посмотрела на Лоренцо. Его лицо было спокойным — без той маски, которую он носил днём. Без напряжения. Просто — он.

— Не знаю, — сказала она наконец.

— Врёшь.

— Да. — Джульетта села на кровати, поправила сползшую простыню. — Счастлива.

— Это хорошо?

— Не знаю.

— Узнаешь.

Виолетта посмотрела на Лоренцо. Долго. Пристально.

— Он не похож на других, — сказала она.

— На кого?

— На мужчин, которых я знала. Он не пытается казаться. Не играет.

— А что он делает?

— Просто — есть.

Джульетта смотрела на него. На его руки — длинные пальцы, спокойно лежащие на подушке. На его губы — чуть приоткрытые. На его ресницы — светлые, почти незаметные.

— Ты влюбилась, — сказала Виолетта.