Книга Принцесса, страница 18 – Лера Титова

— Тогда живи.

Джузеппе вернулся к работе.

Джульетта смотрела на него.

— Твой садовник мудрее всех нас, — сказал Лоренцо.

— Да.

— Ты слушаешь его?

— Всегда.

— И что он сказал?

— Не бояться.

— Тогда не бойся.

— Не буду.

Она поцеловала его.

— Пойдём в дом, — сказала она.

— Зачем?

— Хочу отдохнуть.

— Устала?

— Немного.

— От чего?

— От счастья.

Он усмехнулся.

— Пойдём.

Они вернулись в комнату. Джульетта закрыла дверь. Прислонилась к ней спиной.

— Ты устала? — спросил Лоренцо.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Она улыбнулась. — Но это приятная усталость.

— От чего?

— От тебя.

Он подошёл к ней. Взял за руку.

— Ты изменилась, — сказал он.

— Как?

— Стала мягче.

— Это плохо?

— Это странно.

— Почему?

— Я привык, что ты колючая.

— А теперь?

— Теперь ты тёплая.

Она смотрела на него.

— Ты боишься? — спросила она.

— Чего?

— Что я стану слабой.

— Не станешь.

— Откуда знаешь?

— Ты Корлеоне.

— Это не оправдание.

— Это правда.

Она взяла его за руку. Поднесла к своим губам. Поцеловала пальцы — один за другим.

— Ты дрожишь, — сказал он.

— Это не дрожь.

— А что?

— Волнение.

— Чего боишься?

— Что ты передумаешь.

— Не передумаю.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она притянула его к себе. Поцеловала. Долго. Глубоко.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Я знаю.

— Ты тоже скажи.

— Я люблю тебя, Джульетта.

Она улыбнулась.

— Что теперь? — спросила она.

— Теперь — жить.

— Как?

— Вместе.

— Навсегда?

— Навсегда.

Она поцеловала его.

— Пойдём в кровать, — сказала она.

— Зачем?

— Хочу лечь.

— Устала?

— Немного.

— От чего?

— От счастья.

Он усмехнулся.

— Пойдём.

Они легли. Джульетта положила голову ему на плечо.

— Расскажи мне о своей семье, — сказала она.

— Зачем?

— Хочу знать.

— Моя семья — это власть. Деньги. Кровь.

— А любовь?

— Любви нет.

— Врёшь.

— Да. — Он обнял её. — Есть. Но редко.

— У тебя была любовь?

— Нет.

— А сейчас?

— Сейчас — да.

— С кем?

— С тобой.

Она подняла голову. Посмотрела на него.

— Ты правда меня любишь? — спросила она.

— Правда.

— Докажи.

— Как?

— Не уходи.

— Не уйду.

— Обещаешь?

— Обещаю.

Она поцеловала его.

— Спи, — сказала она.

— Я не сплю.

— Я тоже.

— Тогда о чём будем говорить?

— О будущем.

— О каком?

— О нашем.

— Каким ты его видишь?

— Тихим. Спокойным. Без выстрелов.

— Это возможно?

— Не знаю.

— А если нет?

— Тогда я буду стрелять.

— Ради меня?

— Ради нас.

Она закрыла глаза.

Он смотрел на неё.

На её спокойное лицо.

На её губы — приоткрытые, влажные.

На её руки — которые сжимали его даже во сне.

Он улыбнулся.

Закрыл глаза.

Утром Джульетта нашла конверт под дверью.

Без имени. Без обратного адреса. Только её имя, написанное от руки.

Она открыла. Внутри — лист бумаги и фотография. Старая, пожелтевшая. На ней — она и Марко. Телохранитель. Тот, с кем она переспала в восемнадцать. Они стояли в саду, она смеялась, он смотрел на неё.

Джульетта замерла.

— Что это? — спросил Лоренцо.

Он стоял в дверях ванной, вытирал волосы полотенцем.

— Письмо.

— От кого?

— Не знаю.

— Покажи.

Она протянула конверт.

Лоренцо прочитал. Посмотрел на фотографию.

— Кто это? — спросил он.

— Марко.

— Телохранитель?

— Да.

— Тот самый?

— Да.

Он молчал.

— Ты злишься? — спросила она.

— Нет.

— Врёшь.

— Да. — Он положил письмо на стол. — Злюсь.

— На меня?

— На того, кто это прислал.

— Зачем?

— Чтобы сделать тебе больно.