Книга Не выйдешь сухой, страница 119 – Лера Титова

— Тина, — сказал Ян.

Она повернулась.

— Что?

— Встань.

Она встала. Смотрела на него — удивлённо, настороженно.

— Ты чего?

— Я хочу тебе кое-что сказать.

— Говори.

Он подошёл к ней. Встал вплотную. Взял её за руки.

— Я не умею говорить красиво, — сказал он. — Не умею сочинять стихи, дарить цветы, делать сюрпризы. Я умею только работать, защищать, побеждать.

— Я знаю.

— Я люблю тебя. Я не говорил этого раньше. Не умел. Боялся.

— А теперь?

— Теперь не боюсь.

Он отпустил её руки, достал из кармана коробочку. Открыл. Кольцо блеснуло в тусклом свете гостиной.

— Выходи за меня, — сказал он.

Тина смотрела на кольцо. На него. На свои руки, которые дрожали.

— Ты серьёзно? — спросила она.

— Никогда не был серьёзнее.

— Ты даже на колено не встал.

— Не умею.

— Научись.

Он усмехнулся. Опустился на одно колено. Медленно, неуклюже, как будто делал это впервые в жизни.

— Тина, — сказал он. — Выходи за меня.

Она смотрела на него сверху вниз. На его светлые волосы, на его серые глаза, на его губы, которые дрожали — он не мог это скрыть.

— Ты дрожишь, — сказала она.

— Холодно.

— Врёшь.

— Немного.

Она присела перед ним на корточки. Взяла коробочку из его рук, достала кольцо. Надела на палец. Платина холодная, гладкая, тяжёлая.

— Какое красивое, — сказала она.

— Ты красивее.

— Ты уже говорил.

— Повторю.

Она посмотрела на него. В глаза. В самые глубины, куда он никого не пускал.

— Да, — сказала она. — Я выйду за тебя.

— Да?

— Да.

Он обнял её, прижал к себе, уткнулся лицом в её волосы. Тина обняла его в ответ.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Я знаю.

— Скажи, что ты тоже.

— Я люблю тебя, Тина.

Она заплакала. Не от боли — от счастья.

Они сидели на полу в гостиной, обнявшись, и молчали. За окном горел город. В комнате было тихо. Только их дыхание. Только его сердце, которое билось ровно и спокойно.

— Ян, — сказала Тина.

— Мм?

— Как ты понял, что хочешь на мне жениться?

— Когда ты вернулась.

— В тот раз?

— Да. Ты стояла на пороге, мокрая, пьяная, с красными глазами. Сказала: «Я люблю тебя». Я понял, что без тебя не могу.

— А раньше?

— Раньше я боялся.

— Чего?

— Что ты уйдёшь.

— Я не уйду.

— Знаю.

Он поцеловал её в лоб. Тина закрыла глаза.

Всё будет хорошо.

Это случилось за месяц до того, как Ян выгнал её.

Был обычный вечер. Ян задержался на работе — Тина знала, потому что он написал: «Буду поздно, не жди». Она не ждала. Сидела на кухне, пила чай, листала книгу — французскую, которую не понимала, но перечитывала в сотый раз. За окном темнело, город зажигал огни, в пентхаусе было тихо. Только холодильник гудел и где-то далеко, внизу, сигналила машина.

Ей было скучно. И грустно. И одиноко.

Она встала, подошла к магнитоле — старой, советской, которую Ян почему-то держал на полке. Он не слушал музыку. Вообще. Тина иногда включала, когда его не было. Негромко, чтобы соседи не жаловались. Сегодня включила громче.

По радио играл джаз — медленный, тягучий, с трубами и роялем. Тина закрыла глаза. Представила, что она в другом месте. В Париже, в маленьком кафе на Монмартре, за окном идёт дождь, а она пьёт кофе и смотрит на прохожих. И никто не знает, кто она. Ни клиенты, ни Зинаида, ни мать. Просто женщина. Свободная.

Она начала танцевать. Медленно, босиком, по скользкому мраморному полу. В одной футболке — его, белой, огромной, сползающей с плеча. Волосы распущены, глаза закрыты. Она не видела себя со стороны. Не знала, как это выглядит — красиво или жалко. Ей было всё равно.