Книга Успокоительный сбор. Валерианка для танка, страница 32 – Екатерина Мордвинцева

Я не могла оторвать взгляд. В моей квартире никогда не было живых цветов. Только засохшая герань на подоконнике, которую я забывала поливать.

— Откуда... — начала я.

— Ехал мимо поля. Увидел — подумал о тебе, — сказал он просто. — Ты похожа на них. Простая. Светлая. Стержень внутри, но не колючая.

Я почувствовала, как краснею. Чёрт бы побрал эти щёки. Я никогда не умела скрывать смущение — оно выдавало меня с головой. Катя говорила, что я краснею как помидор. Сейчас я чувствовала, что мои щёки горят даже сильнее, чем после бега.

— Ты пьян? — спросила я, пытаясь взять себя в руки.

— Трезв как стекло.

— Тогда ты болен. Психически.

— Возможно, — он кивнул. — Не пустишь?

— Нет.

— Тогда постою здесь.

Он стоял на площадке, держал цветы, и смотрел на меня. В его взгляде не было угрозы. Не было давления. Было что-то другое — тёплое, почти нежное, от чего у меня внутри всё сжималось. Я почувствовала, как по позвоночнику пробежал холодок — нет, не от страха. От предвкушения.

— Ты меня спасла, — сказал он тихо. — Я теперь твой должник. Но если кто спросит — мы не знакомы.

— А кто спросит? — я скрестила руки на груди. Жест защитный, но он получился каким-то детским.

— Неважно. Просто запомни: мы не знакомы. Ты меня не знаешь. Не видела. Не лечила. Поняла?

— Поняла.

— Хорошо. — Он протянул цветы снова. — Возьми.

Я протянула руку, чтобы взять букет. Мои пальцы почти коснулись стеблей — шершавых, с мелкими колючками. И в этот момент он шагнул вперёд, переступая порог.

Инстинкт сработал быстрее мозга. Я толкнула дверь, чтобы захлопнуть её у него перед носом. Резко, со всей силы, на которую была способна. Но он был быстрее.

Он подставил ногу.

Дверь ударилась о его ботинок, звякнула и открылась шире. Он стоял в проёме, полусогнутый, с хитрой усмешкой на лице. Его глаза блестели — не зло, а с вызовом.

— Нечестно, — сказала я, чувствуя, как внутри закипает злость. И в то же время — восторг. Какой-то дикий, необъяснимый восторг.

— Я бандит, — ответил он. — Честность — не моя сильная сторона.

Мы замерли друг напротив друга. Расстояние — полметра. Я смотрела снизу вверх в его серые глаза, он смотрел сверху вниз в мои — карие, наверное, расширенные от злости и чего-то ещё. Я видела отражение своего лица в его зрачках — испуганное, но решительное.

И в этот момент между нами что-то произошло.

Я не знаю, как это описать. Это не была молния, нет. Молнии бывают в дешёвых романах, которые продаются на заправках. Это было... как напряжение перед грозой. Как когда воздух становится плотным, как кисель, и ты чувствуешь кожей, что сейчас что-то случится. Электричество. Ток. Что-то, что заставило мои волосы на руках встать дыбом.

Я смотрела на его губы. Он смотрел на мои.

Секунда. Две. Три.

Никто не дышал. В коридоре было тихо, только где-то внизу хлопнула дверь лифта.

— Пусти, — сказала я шёпотом.

— Не хочу, — ответил он так же тихо.

— Ты меня боишься? — спросил он. Голос низкий, с хрипотцой.

— Нет, — ответила я. И сама удивилась. Потому что это была правда.

Я не боялась его. Этого человека, который носил нож, который был связан с криминалом, которого искали бандиты с битами. Я стояла перед ним в дверях своей квартиры, в домашних штанах и свитере с катышками, и мне не было страшно.