Книга Ты скрыла от меня сына, страница 40 – Лиссбет Котцова

— Это не повод…

— Это повод уйти.

— Но не скрывать ребёнка!

— Я не скрывала! — закричала я. — Я защищала!

— От кого?!

— От тебя!

Слова повисли.

Как приговор.

Он отступил.

На шаг.

И это было страшнее всего.

Потому что Андрей Захаров не отступает.

Никогда.

— Значит, я для тебя опасен, — сказал он тихо.

— Тогда был — да.

Он усмехнулся.

Горько.

— Интересно.

— Что?

— Что ты до сих пор так думаешь.

Я замерла.

Потому что…

Я не знала.

Правда ли это сейчас.

— Ты не понимаешь, — прошептала я.

— Тогда объясни.

— Я уже пыталась!

— Нет, Ника. Ты убегала. Всегда.

Я покачала головой.

— Я не убегала.

— Ты ушла.

— Потому что ты меня не держал!

Он резко вдохнул.

— Я не знал, что теряю тебя.

— Это и есть проблема, Андрей!

Тишина.

Он смотрел.

Долго.

Тяжело.

— А теперь знаю, — сказал он.

И в голосе появилось что-то новое.

Жёсткое.

Решительное.

Опасное.

— И больше не отпущу.

Сердце сжалось.

— Ты не имеешь права—

— Имею.

— Нет!

— Он мой сын.

— Он мой!

— Наш.

Это слово.

Снова.

Я сжала кулаки.

— Нет никакого «наш».

— Есть.

— Нет!

— Ты не можешь вычеркнуть меня из его жизни!

— Могу!

— Попробуй.

Тишина.

Холодная.

Как лёд.

Я смотрела на него.

И понимала:

он не шутит.

Ни секунды.

— Ты хочешь войны? — спросила я.

Он не колебался.

— Нет.

Пауза.

— Но если ты продолжишь делать вид, что меня не существует — она будет.

У меня перехватило дыхание.

— Ты угрожаешь?

— Я предупреждаю.

— Я не дам тебе сломать его!

— Я не собираюсь его ломать!

— Тогда что ты делаешь?!

Он шагнул ближе.

Снова.

Но теперь иначе.

Не давя.

А… больно.

— Я пытаюсь стать его отцом.

Слова ударили.

Сильно.

Потому что это было не про власть.

Не про контроль.

Про…

Я закрыла глаза.

Нет.

Нет.

Не сейчас.

— Ты опоздал, — прошептала я.

Он замер.

— Нет.

— Да.

— Я здесь.

— Слишком поздно!

— Для тебя — может быть.

Он сделал паузу.

Смотрел прямо.

— Для него — нет.

Сердце дрогнуло.

Предательски.

— Он не знает тебя.

— Узнает.

— А если нет?

— Узнает.

— Ты не можешь быть уверен!

— Могу.

Он сказал это так спокойно.

Так уверенно.

Что стало страшно.

— Почему? — прошептала я.

Он посмотрел на меня.

И сказал тихо:

— Потому что я уже вижу, как он на меня смотрит.

Я замерла.

Миша…

Его взгляд.

Его улыбка.

«Он хороший».

Я отвернулась.

— Это ничего не значит.

— Значит.

— Нет!

— Ты просто не хочешь это признавать.

Я резко повернулась к нему.

— А ты хочешь слишком многого!

— Я хочу то, что моё!

— Он не вещь!

— Он мой сын!

— Не смей так говорить!

— Тогда скажи правду!

Тишина.

Он сделал ещё шаг.

Теперь совсем близко.

— Скажи это вслух, Ника.

Сердце билось так, что я почти не слышала ничего вокруг.

— Скажи.

— Нет.

— Скажи.

— Нет!

— Скажи, что он мой.

Я закрыла глаза.

И прошептала:

— Да.

Тишина.

Мир остановился.

Я открыла глаза.

Он смотрел на меня.

Так, будто…

сломался.

Внутри.

Не снаружи.

Глубже.

— Повтори, — сказал он хрипло.

— Он твой.

Слова прозвучали тихо.

Но окончательно.

Без возврата.

Без защиты.

Он провёл рукой по лицу.

Как будто пытался удержать себя.

— Четыре года…

Я не ответила.

— Четыре года ты знала.

— Да.

— И молчала.

— Да.

Он посмотрел на меня.

И в этом взгляде было всё.

Боль.

Ярость.

Неверие.

— Это предательство, Ника.

Слова ударили.

Сильно.

Я сжала губы.

— Нет.

— Да.

— Нет!

Я шагнула к нему.

— Предательство — это то, что сделал ты!