Онлайн книга «Платиновый Достал!»
|
Выйдя на своей остановке, поднялась на пятый этаж хрущёвки без лифта. Достала ключ с красной ленточкой. Открыла дверь. Квартира пахла домашним. Борщом. Стиральным порошком. — Мам, я дома. На кухне горел свет. Мать сидела за столом в старом халате. Увидела дочь — чашка выпала из рук и разбилась. — Ариадна? Ты… почему? Что случилось? — Ничего, мам. Просто устала. Мать подошла, взяла её лицо в ладони. — Дочка, у тебя глаза красные. Ты плакала. — Ветер в дороге. — Ты врёшь. — Мам, пожалуйста, не сейчас. Ари ушла в свою комнату. Закрылась. Прислонилась к двери и сползла на пол. «Ты дома. В безопасности. Почему же так больно?» Она подняла голову. Узкая кровать, старый письменный стол, стопка книг. Обои в цветочек — те, что клеили несколько лет назад. Занавески в горошек, сшитые мамой. Она подошла к столу, открыла дневник на первой странице. «1 сентября. Я сделала это. Никто не сломает меня». — Сломали, — прошептала она и захлопнула дневник. Рухнула на кровать, уставилась в серый потолок с трещинами. «Всё кончилось. Почему мне не легче? Почему я всё ещё чувствую его запах?» Она закрыла глаза. Увидела его лицо. Улыбку. Руки. — Забудь, дура, — прошептала она и уткнулась лицом в подушку. Подушка пахла ромашкой. Как в Астрее. — Забудь, — повторила она. Но память не слушалась. -- Мать заглянула через час. — Борщ на плите. Поешь. — Не хочу. — Ариадна, — мать присела на край кровати. — Что случилось? Расскажи. — Парень, мам. — Богатый? — Он мажор. Наследник империи. Платиновые волосы. Деньги, власть. — И ты его любишь? — Не знаю. Кажется, да. — А он тебя? — Говорил, что да. Но не поверил мне. Отец предложил деньги, чтобы я ушла. Я не взяла. А кто-то смонтировал видео. Демид увидел и решил, что я продалась. — Дурак. — Дурак. Красивый, богатый, но дурак. Мать погладила её по голове. — Борщ на плите. Если захочешь — поешь. -- На второй день Ари включила телефон. Сообщения от Риты: «Он рвёт и мечет. Сказал, что поедет в Челябинск. Не спит, носит твой свитер. Он умирает без тебя. Напиши ему». Ари смотрела на экран. Пальцы дрожали. «Передай ему, чтобы не искал. Я не хочу его видеть» Отправила. Выключила телефон. И заплакала — не от боли, а от страха, что он послушается. И не приедет. И она останется одна. -- Демид не спал четвёртую ночь. Сидел в своей комнате, смотрел в окно. В углу лежал её свитер. Пахло ромашкой. Он зарыл лицо в свитер и заплакал — впервые за много лет. Телефон завибрировал. Рита прислала адрес: «Челябинск, Гагарина, 15, 5. Не опоздай». — Я еду, — сказал он пустой комнате. -- Челябинск. Девятьсот километров. Десять часов. Он ехал по трассе, дождь усилился, дворники едва справлялись. Утром въехал в город. Нашёл улицу Гагарина. Старая пятиэтажка с ободранным фасадом. Замок сломан, лифта нет. Пятый этаж. Дверь с табличкой «Громова». Постучал. — Кто там? — Демид Ветров. Я друг Ари. Можно её увидеть? Дверь приоткрылась. Женщина в халате — те же веснушки, те же глаза. — Она не хочет вас видеть. — Я приехал за девятьсот километров. Пожалуйста. Женщина вздохнула. — Она в своей комнате. Он зашёл. Маленькая чистая квартира, пахло борщом. Постучал в дверь. — Войдите, мам. Он открыл. Ари сидела на кровати, обхватив колени. Бледная, растрёпанная, без косметики. |