Книга Без тебя: Любовь вопреки, страница 77 – Яна Марс

Она уехала без этой части. И никогда уже не будет прежней.

— Господи, — выла она в пустоту салона. — Господи, за что?

Ответа не было. Только шум проезжающих машин и ее собственные рыдания.

Когда слезы кончились, Вероника долго сидела, глядя в одну точку. Потом вытерла лицо, достала зеркальце, посмотрела на себя. Опухшие глаза, красный нос, опустошенный взгляд.

— Ты сделала правильно, — сказала она своему отражению. — Так надо.

Но внутри билось другое:

“Неправильно! Не так! Не надо было уходить”.

Она завела машину и поехала дальше. Прочь от Москвы. Прочь от него. Прочь от себя, которой она была этой ночью.

Дорога тянулась бесконечной лентой, и каждый километр отдалял ее от счастья, которое длилось всего несколько часов.

Вероника вела машину и чувствовала, как внутри зияет пустота.

Ноябрь 2024 года. Областной центр.

За окнами дома Ани кружил снег — крупные, ленивые хлопья падали на карнизы, на деревья, на припорошенные машины во дворе. В комнате горел только торшер, мягкий желтый свет делал пространство уютным, интимным, отрезанным от остального мира.

Аня сидела на диване, поджав под себя ноги, и смотрела, как Константин разливает вино по бокалам. Дорогое, красное, терпкое — он всегда приносил хорошее вино. И цветы. И эту свою виноватую улыбку, от которой у нее до сих пор, спустя несколько месяцев, замирало сердце.

— Ты сегодня какая-то задумчивая, — заметил он, протягивая ей бокал. — Устала?

— Работы много, — ответила она, хотя дело было не в работе.

Он сел рядом — близко, слишком близко, так, что она чувствовала тепло его тела даже сквозь одежду. Его рука легла на ее колено, погладила через тонкую ткань домашних брюк.

— Ты слишком много работаешь, — сказал он мягко. — Тебе нужно отдыхать. Расслабляться.

— У меня это плохо получается, — усмехнулась Аня.

— Я помогу.

Он наклонился, поцеловал ее в висок, потом в уголок губ. Аня закрыла глаза, позволяя себе провалиться в это ощущение — его близость, его запах, его руки, которые умели быть такими нежными.

Но где-то внутри, на самой границе сознания, зудела мысль. Та самая, которая приходила каждый раз, когда Константин переступал порог ее квартиры.

— Костя, — сказала она, мягко отстраняясь.

Он вздохнул — тяжело, устало, будто она напомнила о чем-то неприятном, но неизбежном.

— Аня, ну сколько можно?

— Столько, сколько ты женат, — ответила она твердо. — Я не хочу быть любовницей, Костя. Я через это уже проходила. В прошлой жизни.

Он взял ее лицо в ладони, заставил смотреть себе в глаза.

— Ты не любовница, — сказал он тихо, но веско. — Ты — моё все. А Вероника... Вероника — просто формальность.

— Она твоя жена.

— Двадцать лет формальности, — горько усмехнулся он. — Ты думаешь, я счастлив? Думаешь, я не хочу другой жизни?

Аня молчала, глядя на него. Он выглядел искренним. Уставшим, несчастным, искренним.

— Расскажи, — попросила она. — Расскажи, как ты живешь.

Константин откинулся на спинку дивана, сделал большой глоток вина. Глаза его смотрели куда-то в прошлое, в ту жизнь, которую он построил и в которой, как оказалось, не было места счастью.

— Она холодная, — начал он. — Всегда была холодной. С первого дня. Я думал, это пройдет. Думал, дети сблизят, годы сблизят. Но нет.

— Она хороший врач, — осторожно сказала Аня.