Книга Счастливы вместе, страница 2 – Мари Соль

— Я ещё не решила.

«Ну, вот», — я гашу раздражение, — «Снова здорово!». Очередная «безмуженка», как называет таких моя подруга Алёнка. Она принимает в конце коридора. Вот у кого не забалуешь! Прямолинейна, как рельса. Правду-матку рубит с плеча. Я не умею так. Я — деликатная.

— Первый аборт, — я вздыхаю, — Ведь вы нерожавшая?

— Нет, — подтверждает она.

«А глаза-то какие красивые», — непреднамеренно залюбовавшись, я вызываю волну покраснения юных, нетронутых возрастом, щёк.

— Ещё чуть-чуть, и малыш начнёт проявлять себя, двигаться. К настоящему моменту у него уже сформированы пальчики рук и ног, — говорю.

Вижу, ресницы дрожат. Она вот-вот заплачет. Нужно дожать! Убедить. Ведь задача моя — спасти жизнь, пускай даже ещё не рождённого чада.

— Родители есть? — уточняю я.

— Мама, — сглотнув, отвечает она.

Я смотрю на её медицинскую карту. Кривицына Зоя, всего двадцать три года от роду. А на вид и не скажешь! Лет двадцать, не больше.

— Ну, вот! Она знает? — мой голос не докторский, нет. Доверительный, мягкий.

Я как гипнотик, пытаюсь её заболтать. Увести от губительной мысли. Ведь я не могу запретить! Вот решит она сделать аборт, я обязана дать ей подумать, а после — направить к другому врачу.

В нашей клинике, как это ни странно звучит, жизнь не только дают, но и отнимают. Ненавижу аборты! Сама бы я никогда… Ни себе, ни другим! Но — их право.

— Не знает, — кусает девчонка губу. Та становится алой.

На ней нет косметики, только природная яркость. Брови тёмные, глаза цвета жжёного миндаля.

«Красивый ребёнок получится», — думаю. И тут же пытаюсь представить, каким мог быть папа. Такая кому попало не даст! Хотя… Могли изнасиловать. Отморозков хватает! В подобных случаях даже я не спешу отговаривать делать аборт.

— Ну, а контакт был по обоюдному согласию? — на правах «дамы с опытом», тороплюсь уточнить.

— Что? — поднимает глаза.

— Не насилие? — формулирую я.

Она удивляется:

— Нет! Что вы? Мы любим друг друга.

— Ну, тем более! — я выдыхаю, — Так что надо рожать.

— Всё не так просто, — мотает она головой, отчего шоколадные пряди спадают на лоб. Она убирает их за уши.

— А просто никогда не бывает, — я пишу в её карточке дату, анамнез, диагноз. Беременна. Что тут сказать…

— Он женат, — усмехается Зоя. И этот короткий, но горестный смех, вынуждает меня прекратить выводить закорючки на плотной бумаге.

Я смотрю на неё, но уже другим взглядом. Кто бы мог думать? Такой ангелочек на вид. Неприступная, скромная, юная! Вот такие и пудрят мозги нашим глупым мужьям. И в груди нарастает болезненный спазм. Я его прогоняю, сглотнув.

— Ну, ребёнок не виноват, — я беру себя в руки, продолжаю писать, — Он в любом случае заслуживает право на жизнь. Я выпишу вам направление на анализы. Необходимо сделать биохимию крови, коагулограмму, ЭКГ обязательно, сдать мазок…

— Он говорил мне, что вы — левша, — обрывает мой перечень голос. Вроде бы даже и нет в нём той девочки, что каких-нибудь пару мгновений назад не хотела рожать…

Мне приходится взять себя в руки, взглянуть на неё. Ожидая увидеть другую, я даже слегка удивляюсь, что на стульчике та же Кривицына Зоя. Вот только глаза смотрят как-то иначе! Уверенно, что ли? Надменно.

— Да, я левша, — я смотрю на свою левую руку, которой обычно пишу.